Путь... Друг

(эксперементальная миниатюра)

Осень. Теплая, красно-желтая, загородная осень. Стелется коричневая глинистая, сбивающая ноги, дорога. Над головой лазурное глубокое небо, а в утреннем свежем воздухе висит дымка тумана. Царящая кругом тишина закладывает уши. Впереди показалась разноцветная березовая рощица, словно сшитая из цветных красно-желтых лоскутов. В тишине даже слышно, как ветер гудит в ломких черных ветвях молодых березок. Шагаю, наслаждаясь чувством упругой сырой земли под ногами, запахом свежих, глянцевых, опавших листьев. Каждый миг существования, в этом радушном мире дарит капельку радости, что давит изнутри на грудь, отдается в голове ярким фейрверком знакомых фигур и приятно ноет в животе. Каждый вздох наполняет руки и ноги свежим прозрачным сладким воздухом. На душе спокойно, ведь у меня есть друг. Надежный, верный и понимающий. Он всегда будет со мной. Он всегда посоветует, защитит, похвалит и всю жизнь будет рядом. Он живет в этой березовой рощице, что пестреет впереди. Дорога ведет как-раз к порогу его небольшого уютного дома. Нашего дома. Продолжаю идти медленно, не спеша.

Вдруг сверкающая холодная игла впивается в мозг. Сколько уже иду, а деревья все не приближаются. Невольно ускоряю шаг. Нет...они все там-же... быстрее. Быстрее... еще быстрее...капельку, и мышцы отслоятся от костей, не выдержав перегрузок...Несусь вперед и только ветер свистит в ушах... СТОП! Впереди на земле темнеется что-то рыхлое, источающее запах горелой резины...

Останавливаеюсь, глотая удушливые тучи корчневой придорожной пыли. Сердце в горле выпрыгивает наружу и приходится его сглатывать снова и снова... На земле ничком лежит человек. Он мертв. Его связали и сожгли ноги и кисти рук. Сердце замирает..и, пустив по жилам горящую от адреналина кровь...начинает бешенно разгонять ее по телу. Это тот, кто должен был ждать тебя в роще, или все-же нет? Наклоняюсь, в ожидании худшего, и переворачиваю холодное, отвердевшее, смердящее тело...