Неоимпрессионизм. Реализм. Красивая любовь

Это неоимпрессионизм. В чистом его виде. Реализм в спичечной коробке происходящего в данном месте в данный момент. Держу плечом у уха скользкую телефонную трубку и стучу пальцами по клавиатуре, стараясь не отвлекаться от того, что он говорит усталым голосом.  Если я не напишу это сейчас, потом уже не смогу, не вспомню, расплачусь. А для меня это как концентрат ЕГО в спичечной коробке моей реальности.

 А на улице опять бесконечный дождь. Ты просто спросил, как у меня дела. Просто спросил, а во мне проснулся  бессмысленно-огромный океан чувств. Я поняла, как сильно я окаменела за эти дни, за  эти недели. Я теперь всего лишь кукла. Я не чувствую своей души, только руки-ноги на шарнирах, кукольная улыбка, кукольные глаза, которые прежде так нравились тебе. А внутри как будто вакуум, ничем не заполненная тоска. Ты говоришь со мной о всякой ерунде, а я оживаю, и становиться страшно, как сильно я ошиблась. К горлу подкатывает ком, хочется орать, плакать, снести к черту этот идиотский мир, в котором я не поняла, как сильно ты мне нужен. Необходим, чтобы жить, смеяться над твоими шутками, плакать над грустными фильмами. Как считаешь, у меня еще есть шанс? Я сама знаю, что нет. Я все испортила, теперь поздно. Жаль. Это была бы красивая любовь.