Одиночество

Одиночество.
Такое разное.
И присуще далеко не всем.
Приземленному дегенерату не может быть одиноко, скучно - да, но не одиноко. Он радуется любой мелочи, ищет забаву в недалеком и не пытается задумываться над какими-то высокими словами. Иногда ему искренне завидуешь.
А ты? Мальчик из хорошей семьи, с высокими принципами и заученной моралью, создающий свое будущее своими руками и доказывающий всем и самому себе (прежде всего), что ты мужчина с большой буквы. От чего же так горчит одиночество?
Неуемный лидер по натуре, с толпой друзей, половина из которых просто сидят " на твоей шее", с кучей незамолкающих телефонов и вечно липнущих женщин (бывших или стремящихся к этому).
Отчего же так больно возвращаться вечерами в свой пустой дом? В дом, который ты лепил с такой любовью и надеждой на будущее. В ваш дом...
Отчего же ты каждый вечер блокируешь все телефоны, отключаешь звонок и в очередной раз, поужинав опостылевшими пельменями, смотришь какие-то фильмы на TV, гоняя с одной программы на другую. Отчего же ты бросаешь взгляды на вещи, которые дарила Она и руки в тысячный раз тянутся к фотоальбому? Ты смотришь в эти родные глаза одним и тем же вопрошающим взглядом: "Почему?"
И не находишь ответа...
Каким образом чужой человек становится неожиданно самым родным и близким? Живя черт знает где, в другом городе, в каком-то своем мире, в своей семье, приходит к тебе нежданно, навсегда меняя что-то в твоей жизни. Этого не купить за деньги, которые ты привык бесконечно приумножать, не стоит забывать о том, что не все продается.
Одиночество.
Рядом с ней ты не был одиноким. Ей ничего не было нужно кроме тебя самого и было абсолютно все равно в скольких нулях выражается твое состояние. Она любила в тебе человека, не мужчину - красивого и состоятельного, а твое внутреннее Я.
Делила с тобой все твои радости и невзгоды, обсуждала твоих же, без конца меняющихся подружек. Ей было все равно с кем ты в данный момент, лишь бы это приносило тебе радость. Возможно этим и отличается обычная страсть от истинной любви к человеку.
Ошибки. Никто от них не застрахован. Но прощать умеют не все и не всем.
Возможно ты простил бы своего друга-лоботряса или очередную недалекую девицу. А ту, для которой было открыто твое сердце, твоя душа - простить не в силах, как в прочем и забыть не в состоянии, вместе с ней ты потерял все... и вновь обрел одиночество.
Осенний, холодный вечер... 2 месяца разлуки... как 2 месяца смерти. Теперь и ты считаешь дни до годовщины. И все чаще взгляды падают на трубку телефона.
Черт тебя возьми! Так набери же знакомый номер и выдави из себя то, что мучает тебя каждую ночь: "Малыш, мне тебя не хватает..." И, возможно...
Но это уже другая история.