Стрелок из цикла Порубежье

Марк шел уже давно, и так же давно потерял счет расстоянию, которое прошел…. Солнце припекало ужасно, рубаха, мокрая от пота, прилипла к телу. Всегда казавшийся легким излучатель теперь был похож на пудовую гирю и оттягивал руку, но сил, да и желания переложить его в другую уже не осталось.
Он шел, шел вперед по этой бесконечной дороге с упорством ишака. Каждый его шаг поднимал облачка рыжеватой пыли. И эти облачка еще долго витали в воздухе, медленно осаждаясь на землю, на одежду Марка. Когда-то иссиня-черная форма стрелка-истребителя теперь покрылась толстым слоем этой, вездесущей, рыжеватой пыли.
Да эта пыль была повсюду, она находилась на всём, на  всем что только можно было покрыть этой пылью. Поэтому всё вокруг было этого рыжеватого цвета, даже небо и солнце были одного цвета с пустыней.
Ох уж эта жара. Марк еле передвигал ногами. Пот заливал глаза…. Жара…. Уже десять дней пути…. Пыль, жара, и эти пустые, давно оставленные своими владельцами дома.
Кирпичные такие здания, все какие-то однотипные. Одно, максимум двух этажные домики. Они как бы следили своими пустыми глазницами окон за одиноко бредущим человеком.
Марк шел, и сухое дыхание вырывалось из его приоткрытого рта, губы давн6о потрескались. В глотке пересохло, но воду надо было экономить.
Марк шёл, его походка потеряла ту, прежнюю грацию и характер.
Мешок за плечами напоминал бетонную плиту со встроенной солнечной батареей, и как эта самая батарея притягивал к себе солнечный свет…его надо было уже давно выкинуть, как и излучатель, оставив себе только воду да ящик с НЗ…но….
…В глазах мелькали разноцветные круги, и уже пятый раз подряд Марк замечал миражи – оазисы с водой, которые исчезали. Стоило только к ним приблизится.
…Ноги подкашивались, голова кружилась. Марк падал в эту всепожирающую пыль и подолгу лежал, мысленно прощаясь с жизнью, но каждый раз находил в себе силы подняться и идти дальше.
…Марк поднимался и продолжал идти…вперёд, по этой бесконечной дороге…мимо зданий без окон. Мимо разрушенных временем стен. С надписями на неизвестных языках....
Марк шел…
…Он поднял глаза к небу, солнце всё так же висело в зените, как и все эти дни…. Казалось, оно ни когда не меняет своего положения. За все дни пути Марк ни разу не видел вечера, а что говорить про ночь…. Вечный день, вечный полдень…. Вечная жара….
«…Очередной мираж» подумал Марк, узрев впереди дома, жилые дома….
Дома. Жилые дома…и заборчик, заборчик, что отгораживал живую зону от жаркой пустыни. Там текла вода из ключа, и ходили люди…люди!!!
…Марк не верил своим глазам. Он перестал им верить уже давно. Иначе от миражей сошел с ума…. «А пусть это будет миражом» - решил Марк – «пусть так, устал я».
Марк сделал последний рывок до границы с живым миром и на миг закрыл глаза, испугавшись, что это действительно мог быть мираж. Но рука нащупала твердую и шершавую поверхность заборчика. «Жив» - промелькнуло в голове Стрелка.
…Марк, стоя, облокотившись на заборчики, все ещё не верил, не мог поверить в то, что он смог добраться, что он смог….
И только тут он заметил, что он уже долгое время шел по дороге. По нормальной дороге…и травка, жухлая, но живая травка, редкая, но настоящая травка вокруг неё.
Рука непроизвольно потянулась к карману, где хранились самые дорогие, пожалуй, для Марка, вещи…а именно пачка сигарет. Пятнадцать настоящих белых трубочек из тонкой бумаги, набитых превосходным табаком…. Названия он прочитать не мог, поскольку надпись была сделана на давно забытом языке. Да и зачем знать название, главное, что бы они были тут, в кармашке, рядом с другим раритетом – настоящей зажигалкой….
Марк затянулся, дым обжег сухие неба и вызвал жуткий кашель…
Из домика, что стоял рядом с заборчиком, вышел уже не молодой человек, в синем комбинезоне с множеством кармашков.
- Приветствую тебя путник, - произнес вышедший – откуда путь держишь?
- Оттуда – тихо произнес Марк, махнув за спину рукой.
- Долгий путь проделал, заходи,…будешь добрым гостем
- Спасибо.
- Кстати, как звать-то тебя, путник?
- Марк…. Я стрелок-истребитель третьего гвардейского….
- Будешь просто Стрелок, Марк… а меня зови просто – Хозяин, я тут, типа за хозяйством слежу.

…Прошла пара дней, с того момента как Стрелок добрался до Порубежья, а именно так называлось это место, и остановился в доме Хозяина.
- Эй, Стрелок, завтрак на столе….
- Спасибо, иду…
Сегодня, впрочем, как и всегда на столе стояли лучшие блюда. Такого Стрелок давно уже не ел. Со времён начала войны….
Вдруг за стенами дома раздался тихий гул.
- Переход! – произнес Хозяин – пойдем, посмотришь….
Посреди посёлка разгорался вертикальный диск, ещё мгновение и из его середины к земле устремился луч, постепенно образуя довольно широкую дорогу. В центре диска появились три фигуры, спустившись на землю, они оказались тремя людьми, в одинаковых, длинных кожаных плащах. Двое молодых и один уже повидавший многое.
Один из молодых, выкрикнул – «Отец». Хозяин обнял парня, и они направились в дом, а на крыльце их ждала уже хозяйка дома – Рада.
На улице вскоре остались только Стрелок и пришедший.
- Ну?…. – поинтересовался пришедший.
- Что, ну…. – искренне удивился Стрелок.
- Долго будем так стоять? Разрешите представиться – Странник. А вы, я смотрю, из новеньких будете?!
- Да, два дня как пришел, я Стрелок.
- Вот и познакомились, пойдем ко мне, поговорим….


Говорят есть мир, в котором живут герои…. А на самом деле и не герои они вовсе, а просто сильные духом и смелые люди, но не нашедшие места в своем мире. Они, рано или поздно, приходят сюда – на Порубежье. Тут на каждого найдется дело по душе. Ведь во многих места многих Миров нужны те, кто смогут сделать то, что другим не под силу….