Свет фонарей

Здравствуй!
Сегодня  я пришел поговорить  с тобой. Можно?
Вот видишь, и осень пришла… еще одна.
Знаешь, я всегда больше любил осень.  Да конечно  про нее много сказано, но у каждого человека своя - Осень. Хруст   жухлой листвы под ногами,  черный бархат сырой земли, прозрачность и легкость  воздуха, а еще небо…. Помнишь  это небо? Теплое, ласковое небо.…, тонкий взмах черных ветвей…
У меня есть воспоминание, далекое, почти призрачное воспоминание из детства. Мать держит меня на руках,  и  легко, почти незаметно покачивает.   Кажется, только что были слезы, обида, боль, страх и вот уже  только  это  мерное и такое  спокойное,  покачивание. И  будто так было и будет всегда.
Вот так и осенью, стоит поднять к небу глаза, и я  вижу черные,   тонкие ветки деревьев. Они словно нежные, усталые руки   покачивается на еле заметном ветру, будто качают  своего   ребенка. А  кажется, что они качают меня. Особенно люблю смотреть на ветви вечером. Когда еще не включили фонари...
Ты как-то  удивлялся,  почему я не люблю свет  фонарей. Это  трудно объяснить, но, знаешь,  я им не верю.   Согласись, что-то странно-навязчивое  есть в желании человека осветить  ночь.  Все мы, со времен  Адама, стремимся  заиметь себе свое маленькое, персональное солнце, костер, свечу лучину, лампу, и обязательно, чтоб личное, чтоб прозрачное, и опасное как бритва.  Я не о простом и прагматичном желании не спотыкаться о рытвины на дороге, я о другом…
Почему люди так стремятся окружить себя фонарями, неоном реклам, вывесок,  витрин? Зачем им что-то еще кроме  луны и звезд? Что они хотят увидеть ночью, чего они не видели днем? А может все  гораздо проще? Возможно, они пытаются что-то скрыть?
Ты никогда не задумывался над свойствами ночи? Нет, то, что темно это и ежу понятно, а вот над последствием? Не притворяйся! Каждый человек знает эту тайну. Просто  всем она не приятна, о ней не принято говорить, ее принято  укрывать сотнями  штор…
Все просто - ночью человек остается наедине с самим собой.  Шум, разговоры, газеты, радио,  друзья или те, которых ты мнишь таковыми, все умерло, уснуло, забылось. Остался только ты и темнота. А она молчит. Ей нечего  тебе сказать! И тогда человек смотрит в себя самого. И что же он там видит?
Ты, верно,  подумал – одиночество. То первое и последнее чувство, что испытывает человек в своей жизни – одиночество.  Именно оно терзает его  ночами, именно оно  прячется в  самых глубоких тенях, выползая  при первых признаках сумерек. Оно выходит из подвалов его души,  садится  позади  и обнимает за плечи. Ты помнишь, как обнимает одиночество?  Руки его  легко ложатся на плечи, но  в них нет тепла. В них пустота!
Странно, никогда не думал, что буду с кем-то говорить об этом.  Ведь у каждого человека свое  одиночество. Персональное!  Его ни с чем  не спутаешь. Да никто из людей и не видит  одиночество другого человека.  Слишком сильно свое собственное.  С ним ты ходишь утром на работу,   с ним ты ешь, пьешь кофе, жуешь в зубах потухшую сигарету. С ним ты возвращаешься  в пустой и холодный  зимний дом, греешь руки у закипающего чайника и часами смотришь на остывший чай.  Именно оно стоит у тебя  перед глазами, когда ты  вдруг задумаешься, вспоминая о том, что было, с кем было, или,  задавая себе вопрос: а что если…? Именно оно – одиночество, стелет тебе такие холодные простыни, и забирается под одеяло первым, чтобы   смотреть на тебя  снизу  вверх, зная, что твоя нерешительность скоро пройдет….
 Именно по этому каждый человек не любит, а иногда и откровенно боится наступления темноты. И каждый из нас зажигает свои маленькие карикатурные солнца, жмется к ним и лишь перед самым сном, поздней ночью, сняв очки, бросив  книгу на столик, торопливо гасит  это подобие света и ясности. Вот тогда одиночество высовывает  руки из-под одеяла и, умещаясь на самых узких  кроватях, скрипучих диванах, лежанках, кушетках циновках, спальных мешках, оно тянется к нам своими холодными руками, гладит наши лица, обнимает, жмется к нашей груди, скулит и дышит нам в уши шумом воды в трубах.  А мы? Мы словно дети в руках  развратного старика немеем и трясемся от нахлынувшего холода…
А я вот не люблю света фонарей! Не  люблю  его и все тут. Я знаю, что с приходом темноты,  мое собственное, не видное никому, одиночество, выползет из темного  угла моей комнаты, подойдет и обнимет меня, как   старого друга. И холодные потные руки его будут гладить мои  плечи,  трепать короткие ежик волос…. Я все это знаю, потому и стригусь коротко,  так как  запускать  руки в мои волосы позволю только той, что придет и  прогонит мое одиночество. А пока я не включаю света и буду в темноте, на ощупь набирать эти строки, потому что я не верю фонарям. Я боюсь что, включив свет,  снова почувствую холодные руки на плечах, и снова услышу  это тихое, но не отступное дыхание у затылка. И тогда   я сорвусь и побегу. Побегу на  освещенные фонарями  и всполохами реклам,  улицы и буду кричать в лица этим меленьким,   доступным пародиям на день, что горят вечерами в каждом окне. Я буду орать им единственную доступную мне истину – одиночество!

Эл.
2002 г.