*** левые выстрелы

Не стреляй, где живёшь – не моё правило. Вообще, я не из тех, кто какие-то правила соблюдает. Я стараюсь быть свободным от них. Но... на пару километров от дома я всё же отошёл. Боже, какой чудный оазис! Как я раньше не замечал этой красоты! Тихо, красиво, свежо, стоят киоски, деревья раскинулись зелёными кронами. Откуда-то несётся медленная печальная мелодия. Как мне тут нравится... Я уже неделю развиваю левую руку, чтобы не отстать от жизни. Вообще-то, я правша. А сегодня я ещё и одел слегка затемнённые очки. Они почти прозрачны, но надо же с чего-то начинать…
Из-за угла выпорхнула девушка. Красавица, я даже загляделся. Не идёт, а плывёт. Остановилась, высматривает что-то на витрине. В памяти сразу всплывает: "Тебе все девушки нравятся", а я отвечаю: "Неправда, у меня есть вкус".
Сзади что-то противно засвистело. Оборачиваюсь. Медленно тормозит  машина. Иномарка, и не плохая, но такой свист… Я смотрю на него сквозь лобовое стекло, а он недоволен. С минуту припарковывался, потом ещё и закурил. Ну вот… видно, мне пора. Не люблю курящих. Дёрнулся правой… ан нет, надо левой, уже неделю левой, а привыкнуть трудно. Вытащил левой стройную «беретту» из правого внутреннего кармана – и направил на водителя. Выстрел – готов. Как мне это нравится! Боковым зрением вижу, на другой стороне улице на меня смотрят. Парень, тебе не повезло, ты – свидетель. Направил на него – выстрел, готов. Ах, ты моя девушка-красавица – извини, милая, ты такая преплесть... – выстрел, готова. Из двери ларька вываливает мент. Увидев меня, упал на асфальт. Подхожу, он бормочет: «Я ничего не видел». Ладно, не видел, как же… Выстрел – готов. Оборачиваюсь – из подъезда выходит ребёнок. Маленький, миленький, улыбается. У ти мой хорошенький. Сердце у меня сжалось. Афганские дети не улыбались – там легче было. Беда с тобой… Ладно, куда тебе спать, ты, небось, недавно проснулся. Пистолет опустился. В другой раз – точно... Снова оглядываюсь – что-то не то. Из окна старушенция смотрит. Мигом руку вверх – получи. Готова. Благо, глушитель скрывает звук.
Всё, спектаклю конец. Спокойно ухожу, захожу в подземный переход. Срываю бороду, бросаю в одну урну, очки – в другую. Вхожу в метро. Сажусь в электричку, смотрю на часы. Скоро снотворное начнёт отходить. Все выживут, правда, голова после этого раскалывается…
Чтобы стать профессионалом, надо много работать. А, чтобы о тебе узнали, нужно делать это открыто.
Люблю людей. При такой морально напряжённой работе лишь это меня и спасает.