Про вечер

После трех часов удачного напряжения мозга вышла на влажный проспект и купила бутылку пива, исходящего пеной из горла, из губ, между ними – на пол, на асфальт в разноцветных неоновых звездах... Пиво гадкое, дешевое – собственно, что я хотела за день до зарплаты, но все равно как-то чувствую себя королевой ущербных революционных времен. Дойдя до дому, запиваю его кофе из фарфоровой кружечки и заедаю печеньем, кропаю тексты... а ведь я хотела больше написать и что-то другое – точно хотела, но я не помню. Бог с ним.

Ах, да... как голову обнимало что-то, копошащееся сотенкой нежных пальчиков, похожих на  музыку Тирсена, таких же невесомых. Как думала, что становлюсь собой под эту музыку, так мною и не сыгранную, так мною никогда и не могущую быть сыгранной, потому что пианино продано, руки растеряны, ритм сбит. Остается пить пиво сперемешку с кофе, думать на трех языках, говорить себе одно и то же на трех языках, радоваться на них же – родного мне давно мало.
 
И еще жадно катькин дареный соверен – курить, курить, согласуясь с пьяностью мозга, с летящими фразами наперебой, с нежностью сердца, помнящего гораздо больше, чем просто тебя, – помнящиего многих «ты» и никогда не забывающего «я». Завтра поскачет обычная жизнь, но что она может сделать со мной, привыкшей верить глазам и умеющей говорить на трех языках?  Кончилась эта страница... Магическое нажатие «ентер»... Больше сегодня я ничего не напишу.