Окно

Вот сидишь, мотришь в окно. Изо дня в день, из года в год. А там это скучное однообразие, и лица все одинаковые, серые. Как-то не по себе. Скучно. Ведь это пустая трата времени. Сидеть в так называемом доме, смотреть в это окно, и лишь думать, лишь вспоминать, о лучшем месте, о светлых лицах, и лишь всей душой желать туда, на свободу, подальше от этого города, от этого окна. Чтобы снова бежать навстречу ветру, и так хорошо было, что кричать хотелось, и плакать...
...нет ничего лучше слез счастья. Они так приятно текут по лицу, и на душе становится еще легче. И даже когда там сидишь и просто смотришь в окно, и то не скучно. Потому что люди там живут настоящие, в полном смысле этого слова. И воздух там чистый, а звуки... это вам не вой машин! Если там тихо, то по-настоящему тихо, что лишь часы слышно. Если там шумно, то по-настоящему, что даже сложно разобрать, что это за шум. но он приятен. Даже когда там просто смотришь в окно, и то не скучно. Потому что там люди, которых любишь, потому что там все настоящее, все живое. И вид, хоть и одинаковый, но такой чудный. Представляете, такая милая дорожка, по которой так редко ходят машины, зеленая травка, чистая-чистая, и такие милые частные дома. Там по-настоящему хорошо. Не то что здесь...
...но когда я теперь буду там? Даже думать страшно. Сбежать и все. Но ведь найдут. и вернут "домой". А от этого я точно сума сойду. Глупо. А здесь все чужое. Убежать! Но куда? Везде найдут, везде...
...и ничего не остается делать, как сидеть, вспоминать, и смотреть в это пустое окно, в котом видно лишь пустые лица прохожих, да шумную дорогу. Только шум ее ненатурален.