Смерть

И что? Мне опять смотреть в эти лица? Или опять думать о нем? Что? Скажите.
Знаете, это все так глупо получилось. Бежала, бежала по небу навстречу ветру, и тут споткнулась и упала, мнова проснулась на земле. А знали бы вы как она мне надоела. Очень надоела. Сидишь, ничего не делаешь, и лишь думаешь о том, что где-то в землю закопан он. Где-то кружится его душа, и снова несешь цветы на могилу. И снова ложишься спать. А там небо. И летаешь но нему. И он с тобой летает. Держит крепко за руку. И лишь его улыбка, и лишь его глаза... такие родные. А ведь я жила для него, а он умер, и я умерла, только на земле по прежнему живу. Тольк дышу по-прежнему, но, надеюсь, скоро забохнусь. Надеюсь. А он такой милый, обнимает меня, и говорит своим низким голосом: "Я скучаю!" А я молчу, он и без слов меня понимает, и без слов, знает, что я чувствую, о чем думаю. И вот. Летим, летим. А потом остановимся на каком-нибудь облаке, и сидим смотрим друг другу в глаза, и счастливы...
А потом я просыпаюсь, и снова иду на кладбище. Сижу у его могилы, и ни одной слезинки, все выплакала. И тихо лишь шумит ветер, развивая мои волосы, а на губах застыла улыбка. И в сердце боль, боль от непоправимой утраты, больот тоски по тебе...
...а где-то рядом ходит смерть.