Овечка

Хочу овечку…вот хочу и все тут…хоть режьте, хоть пилите, хоть за ноги к дереву вешайте, но хочу…маленькую такую…беленькую овечку…

- Девушка, вы хозяйка?
- Да.
- А сколько у вас вон те овечки стоят?...ну, вон там гроздь висит…
- Сорок.

Господи, сорок деревянных стоит мечта…всего-то…ну, то есть для меня это может быть «всего-то»…там, в переходе дальше и дешевле есть…такие с длинными веревочными ногами и лапами…на марионетку похожие…сиротливые такие…висят гроздьями, будто крымский виноград…мертвые они какие-то…даже за веревочку дергать не хочется…

- Дайте мне одну пожалуйста…
- Сейчас…Вам какую?

Эх, девушка, девушка…да все они красивые…и голубая, и розовая и желтенькая…хорошенькие такие…лапки малюсенькие, плюшевые в разные стороны торчат, уши почему-то виновато растопыренные, язык набок красным лоскутком и у всех-всех глазенки грустные…смотришь, и будто не  две пластмассовые пуговицы перед тобой, а живые глаза…такие, с огнем внутри, но огонь какой-то очень электрический….

- Белую, пожалуйста…

Комочек искусственного меха с присоской заворачивают в целлофановый пакет, суют десятку сдачи…я бреду к выходу из «трубы», зажав малюсенькую сбывшуюся мечту в замерзших пальцах, и выхожу под снег…