Письмо себе

               
Порванная струна подлежит замене... Но любая замена – это беспросветное “вместо”,
а, следовательно, подмена исключает истинное.
Мёртвое дыхание души неизменно превращается в кровоточащий оскал... И винить в этом – себя или всё то, что вне, вне бывшей душевной восторженности, а ныне – вне пустоты?  Возведённые стены неизменно ограничивают внутреннее пространство, которое ранее распахивалось навстречу всего того, что зовётся окружающим миром...
Внезапная боль, обостряя восприятие, помогала ещё более глубже вбирать этот мир в себя, делая почти незаметной границу между внешним и внутренним.
Но безумное отчаянье кромсает всё, разрывая мир внутри... нет сил бежать, нет спасенья. На краю... понятие бездны никогда так остро не ощущается, как в этот момент...
Черта. Между осколками взвинченной души  и небытием.
Балансирование на грани безумия исключает понятие времени... всё застывает...
Внутри пепеляться осколки некогда целостного Я, кровоточащая изнанка души кое-как замазана настоящим... Мумия... Существо без души, которая ноёт всякий раз, как соприкоснётся с действительностью. И если ещё ничто не сломило тебя, это не значит, что ты существуешь...