Месть

Меня опять переполняла злость. Не помню, когда ещё ранее я был так зол. Всё вокруг: люди, звери, птицы, трава, деревья – всё вокруг вызывало во мне приступы ярости и агрессии. Всю мою сущность захлёстывали страшные волны гнева и всё, чего я хотел – мстить, мстить, мстить. Всем и каждому. За что? Ни за что – я не мог чётко сформулировать повод для мщения, но это мне и не надо было – сам факт унижения моих врагов доставил бы мне невероятное, практически оргиастическое удовольствие.
Я шёл непостижимо быстрым шагом по проспекту, сшибая несчастных людей, подвернувшихся мне на пути. Меня мало заботили их проблемы и несчастья, я нисколько не обращал внимания на их стоны и мольбы о помощи. «Месть, месть, месть», – вертелось у меня в голове.
Я просто остался один. Один против всех. И все, казалось мне, жаждали уничтожить меня – с той же яростью, что и я их, даже больше. Я искал средства борьбы с ними, но не находил.
Кровавые сцены, восстававшие в моём сознании, доставляли радость, но их было мало – мне требовалось действие и действие жестокое. Я купил себе пистолет, вышел на самую людную площадь, достал его из-за пазухи, провёл вытянутой рукой перед собой, выбираю цель. Затем я поднёс руку к виску и выстрелил.
Месть свершилась.