Путник

"...Хоть немного тепла..." Прозвенела мысль и сорвалась, разлетевшись миллиардами осколков льда.
  Вот уже 2 года и 5-ть месяцев как всё это началось. Сначала он думал, что это призрак, морок...
думал так не может, не должно быть. Но он просчитался, жестоко просчитался. Над ним посмеялись.
  Они предсказывали её приход: "...И дрогнет твердь, вспенятся реки и внутренний огонь пожрёт всё
тепло и мечты, превратив их в один мощный пласт льда, но сильный духом выживет, пожертвовав собой ради
других, и не прося ничего..." Но они не знали, да и не могли знать, что ОН вберёт в себя этот холод,
став отшельником... изгоем всегда думающем вперёд о других, но не о себе.
  Холод пронизывает от костей до мяса, идёт изнутри. Но он к нему уже давно привык и лишь малая дрожь
иногда проходит по его телу. Души спасённых рассыпались чистым светом по небосводу, переливаясь и мерцая. Звёзды.
  Синеватый туман стелется между ними, огибая и как бы извиняясь за столь бесцеремонное вторжение. Он неторопливо
раскурил трубку. Уже давно заполночь, а он не торопится уходить в свой закрытый от всех "ящик", ящик где живёт
только он и музыка.
  Да, музыка заставляет его верить в тепло и жить для других. Заглушает вопрошающие вопли разума: "Зачем?! Почему тыживёшь?! Для кого?!". Она направляет его мысли в прошлое, туда где он жил для себя и не знал проблем, был слаб как
желторотик. Проносясь по прошлому на его лице, невольно, появлялась улыбка, улыбка сладкой горечи. Да, он был
сентиментален, но это не портило его, скорее наоборот... Ведь даже сильным мира сего хочется иногда побыть слабыми и
жалеемыми.
  Он встаёт. Подняв голову к небу и окунувшись взглядом в бездну, усмехается. "Болтайте, болтайте я не собираюсь
вас потревожить...". "Что вы знаете о жизни, о смерти, о человеке, который подарил вам тепло, ваши тела стали прахом,
а вместе с ними и память...".
  Взвалив на плечи торбу, с лёгкостью трогается в путь. Путь в вечность. Таков его удел. И дом его - путь.
  А что же музыка? Музыка следом, ведь они едины. Музыка не может без него, иначе она... и он погибнут.
  Вот уже вдали, посреди белой пустыни, окружённый снежной пеленой виднеется небольшой, холм. Чудо дарованное Ему.
Холм утопающий в зелени, цветах. Окружённый, зеленеющими, вековыми дубами и кипарисами на ветвях которых гнездятся
диковинные птицы, чтобы встретить его своей огромной полифонией голосов - колокольчиков. Его сон.
  Он торопится, потому как знает: растает холм, исчезнут деревья, птицы и снова в путь... Ведь человек по настоящему
свободен лишь во сне. И он это знает.
  Он вдыхает тёплый и ароматный запах лета, ступает на траву, бросив и подножия свой поношенную торбу.
Ибо не место его горестям и лишениям на этом холме. Музыка почувствовав спокойствие его разливается в этой атмосфере
спокойной мудрости, звучит тихо нараспев с птицами. Они вторят ей. Он вновь может различать все цвета природы. Он
видит сны...
  Он живёт прошлым, этот хохмач с теплом для всех в сердце, замурованном в этом путнике, бывалом воине. Он верит.
Верит что он кому-то помогает, кому-то нужен.
Старик, старец с полными вселенской мудрости молодыми глазами...