Впереди гроба

Когда нибудь в мире победит               
красота, любовь, безграничное
счастье и все остальное.
Только нам этого, слава Богу, не видать.

Они убивали его много тысяч раз. А он снова и снова делал вид, что ему насрать и что они вовсе не его убивают. Истыканный ядовитыми стрелами, он являлся им из пучины распутинской проруби, сверкая выколотыми глазами. Отрубленные головы катились по улицам их городов, пугая детей беззубой улыбкой. А барышни зажимали носы, глядя на растрепанные волосы. Палачи стирали руки в мозоли
когда завязывали петли на веревках его именных виселиц. И когда из его горла вырывалось это всем уже знакомое "аххххххарррррр", целые толпы пытались облегченно вздохнуть...
Но каждый раз, когда кровь переполняла сосуды, а над селами поднимали праздничный флаг, он вставал из могил, ворошил прошлое и шел отвоевывать у них свое последнее слово. И неважно, чем все заканчивалось. Об этом история ни разу не умолчала. Только когда догорала еще одна свечка, и вроде бы некому было вновь и вновь проглатывать язык за себя и за того парня, смерть не упускала момента повторяться сначала.
Да и *** с ними, с добропорядочными людьми, травившими про него детям страшные истории.
Это мелочи жизни по сравнению с тем, что однажды он увидел муравья, несущего сосновую иголку, за которую и сто тысяч жизней не жалко пропить.
И это еще надо уметь на вопрос "let u be my valentine" всю  свою отвечать "сытый голодного не разумеет".
Как бы хотелось мне, как он...