Сладкая N

Я проснулся днем одетым, в кресле,
В своей каморке средь знакомых стен.
Я ждал тебя до утра, интересно, где
Ты провела эту ночь?
Моя сладкая N.

Только не бросай меня. Ты знаешь, я не нытик, но я человек, поэтому пожалуйста не бросай меня. У меня нет своей жизни. Когда тебя нет рядом со мной, меня нет. Меня просто не существует в этой действительности, в эти моменты я с тобой, я думаю где ты, с кем ты, что ты делаешь… Ты мой воздух, ты моя жизнь…

Поленья потрескивают в камине, за окном матерится ветер, а холодные трубы тихонечко воют, наполняя мою душу музыкой одиночества. Я смотрел в огонь, отчего глаза уже слезились, и он мне рисовал картины, в каждой из которых была ты. Картины были живые и ежесекундно менялись. Вот это Арбат, и ты идешь по ночной улице и чему-то улыбаешься. А это ты в какой-то квартире, уютно устроилась в податливом кресле, пьешь кофе. А теперь ты в самом центре фейерверка, и твои волосы рассыпаются в стороны миллионами маленьких созвездий, и блестят глаза, они жгут меня своей пронзительной чистотой…


И кто-то, как всегда, нес мне чушь о тарелках,
И кто-то, как всегда, проповедовал дзен,
А я сидел в углу и тупо думал, с кем и где
Ты провела эту ночь,
Моя сладкая N.

Я не знаю, как я здесь очутился. Кто эти люди, зачем они здесь? Я не понимаю что они хотят от меня. Разве они не видят, что меня здесь нет, ведь я с тобой. Где-то рядом фальшиво бренчит гитара, вилки с противным звуком царапают посуду, пьяный смех, нудные разговоры. Все это вливается в мою музыку. Всю ту же музыку одиночества. В граненом стакане мутный портвейн. Если посмотреть через рубиновую жидкость на дно, то среди рисунков осадка можно увидеть тебя. Я не всматриваюсь в твой мир, стараюсь не замечать руки, которые обвивают тебя. Не хочу, боюсь увидеть кого-то еще рядом с тобой. Я смотрю только на твое лицо…

И дамы были довольно любезны,
И одна из них пыталась захватить меня в плен,
А я молчал пень пнем и тупо думал - с кем и где
Ты провела эту ночь,
Моя сладкая N

В ее лице я пытаюсь разглядеть тебя, но это не ты. Это не твои волосы целует кто-то, это не в твои изогнутые азиатские глаза заглядываю я, не твои губы улыбаются мне, ему. Обманчивая картина. Я вижу тебя, но это не ты с ним. Я знаю это, потому что музыка не меняется. Сейчас слышны обволакивающие звуки Синатры, которые ты так любишь. Но это прежняя музыка, одинокая, не наша.

И когда я вернулся домой, ты спала,
Но я не стал тебя будить и устраивать сцен.
Я подумал: "Так ли это важно, с кем и где
Ты провела эту ночь, Моя сладкая N."

Я прижался к тебе, тихо скрипнула кровать, во сне ты негромко вздохнула. Поплотнее примкнула ко мне, чему-то своему улыбнулась. За окном все также матерится ветер, ему подвывает собака. Для кого-то эти звуки неприятны, но я их люблю. Потому что это и есть наша музыка. Это ты.