***

 Автор протянул человеку кружку с горячим кофе, и мягко сказал:
- Вот, выпей.
  Человек осторожно отпил глоток, и одобряюще улыбнулся: «Спасибо».
- Знаешь, не думал, что когда-то увижу тебя здесь, - произнёс автор, и, сняв с переносицы свои очки, убрал их в карман рубашки.
- Я и сам не ожидал, - человек напротив усмехнулся, и продолжил: - Зачем вы это делаете?
- Это моя работа.
- Может быть, вам платят за это хорошие деньги?
- Да.
  Человек отодвинул кружку кофе, и вздохнул. Автор знал, что сейчас он попытается что-то сказать, но промолчит, так как не сможет найти слов. Так и произошло.
- Я очень хорошо тебя знаю.
- Может быть, вы меня ещё и любите?
- А как же! – это была улыбка Бога, который погладил по голове маленького грешного человека.
- Мне не нужно ваше продолжение. Вот что я хотел сказать.
- А я и не собираюсь писать продолжение. Я хочу просто спросить, что я делаю не так?
- Вам и решать.
- Как мне закончить роман? – автор поднялся со стула, и, сделав неопределённый жест руками, подошёл к окну. – Я просто хочу знать твоё мнение.
- Как меня лучше убить?
- Как сделать твою жизнь нормальной.
- Вы сами сказали, что я для вас – всего лишь один из тысячи таких же…
  Автор стоял у окна спиной к человеку за столом, наблюдая за пасмурным осенним утром. Спустя несколько долгих мгновений, автор обернулся, и произнёс:
- Я всегда хотел быть таким же, как ты. И поэтому ты стал для меня реальным. Тем, кому я могу сказать «привет» или угостить
кофе… - человеку показалось, что по щеке автора прокатилась слеза. – И каждый раз, начав писать новую главу, я желал тебе счастья! Я хотел, чтобы ты дал мне ответы на мои вопросы, но я никогда, слышишь, никогда не использовал тебя!! Не использовал!!!!
- Неужели нет, Господин?
- Не называй меня господином! Потому что может быть, совсем не я создал тебя, а ты создал меня.
- Мне надоело просыпаться, и знать, что мной управляет что-то… Я всю свою жизнь знал, что я не такой, как все! Знаешь, какого это, быть персонажем? Даже не человеком, понимаете?
- Ты Человек. Прости, что твой образ был настолько четок, что стал реальным! Можешь сейчас унизить меня, можешь сделать со мной всё, что угодно. Если бы я хотел продолжать роман, я бы убил самого себя. Я просто не могу продолжать, вот и всё.
- Книга разойдётся многомиллионными тиражами, и люди будут спрашивать тебя: как вы добились столь ошеломляющего успеха?
- Нет, я совсем не о том хотел сказать. В моей жизни появилось что-то, что сбило меня с правильного курса. Я не могу так больше продолжать. Я в отчаянии, я на грани. Мне хотелось всё изменить, но это нереально. Я ждал помощи, ждал озарения, стремился угадать, узнать, докопаться до истины. Но я не смог. А знаешь, кто сможет?
- Нет - ответил человек, и поёжился, будто от холода.
Автор подошёл к столу, и накрыл ладонью руку человека.
-  тебя люблю. Оставайся, что бы там ни случилось. Оставайся и живи, ибо сейчас ты реальнее всего, что меня сейчас окружает.
- Вы говорите так, словно прощаетесь.
- Я ничего не буду говорить, просто обещай мне, что ты продолжишь мою идею. Что ты станешь тем, кем так и не смог стать я.
- Это важно для вас?
- Да. Важно, - он убрал руку, и вышел из кухни.

   Всё было так же, как и в любой другой зимний вечер. Человек плакал, глядя на обложку новенькой книги в суперобложке.
 «Слово Бога ». Может быть, именно с этого и начиналась настоящая жизнь. 
- Это не вероятно. Ты не мог так просто уйти.
Но человек был свободен. Завтра всё снова начнётся с начала. Только дни не будут отмечаться названиями глав, а новая любовь не станет отделяться красной строкой. Может быть, он плакал над тем, что никогда больше не сможет ощутить себя в руках одного великого человека, сумевшего создать его, ничтожного героя, и вселить в него душу. Да, у плачущего человека была самая настоящая душа.
   Автор лежал в наполненной до кроев ванной, и спал. Сон был долгим, как летящая вечность. Он оказался слишком слабым, наверное. Я не знаю. Но почему-то люди однажды решаются перечеркнуть собственные запястья лезвием бритвы…
   Человек заметил на краю стола печатные листы, и прикреплённую к ним записку. На ней было небрежно надписано: «Слово Бога. Книга третья». Человек перевернул первый лист, и прочёл: «Я хочу поздравить тебя, друг. Теперь ты сам становишься хозяином своей жизни. Так иди же вперёд, к будущему. Остальное допишешь сам.  Докажи, что я не ошибся в тебе». Чуть ниже посередине листа жирным шрифтом было написано: «глава первая».  Его глаза пробежались по первым строчкам, и чуть ниже, к концу абзаца.
- Он и был Богом… - еле слышно прошептали губы.
  Но у него теперь был другой Бог.
Так начиналась его новая жизнь: «За окном свирепствовала пурга, бросая клочья снега в мои молчаливые окна. Человек сидел за письменным столом, и может быть, из его глаз текли слёзы. Я не могу знать, прочёл ли он тот самый роман, что лежал на краю стола, или он думал о том, что так резко изменило его судьбу. Я могу сказать только одно – этот человек был для меня единственным, кто достоин продолжить мою идею. Он достоин быть хозяином своей судьбы, тогда как моё имя останется всего лишь полустёртыми словами на обложках нескольких книг».