Почему...

Сыро, холодно ночью. Долго тянутся час за часом. Озноб становиться все сильнее и сильнее, даже маленький ветерок, кажется жутко холодным. Он шел по темным улицам города, подняв воротник пальто, поджав шею в плечи... холодно, сыро.
Кто объяснит, что делает он здесь один, этой ночью. Всматриваясь в светящиеся окошки, шаг за шагом идет не ведая сам, куда. Может просто ему некуда идти, а может, ищет кого-то. Кто ответит, что движет им сейчас и какой смысл в его скитании по ночному городу.
Только почему-то, он старается вернуться к одиноко светящемуся окошку, а, вернувшись, подолгу стоит и смотрит на него, словно видит он спасение в его свете. Так постояв, снова уходит куда-то, бродит и снова возвращается.
Может быть, он знает, что там за окошком его ждут, и дверь не заперта и чай согрет. Но почему, почему не идет он туда, а только поежившись и засунув нос в воротник, снова уходит.
Нет конца темным улицам, нет числа темным окнам, все спят и только одно окошко словно ждет кого-то, трепетно и томно освещает маленький дворик, а за окном она, одна и ждет кого-то, и дверь не заперта и чай давно согрет...
Сыро, холодно ночью и долго тянутся час за часом...