Сопля

С железной ручки массивной двери подъезда свисала сопля. Такая натуральная харкотина. Кто-то гнусно пошутил. Вот в эту вязкую, липкую субстанцию желтовато-частично-прозрачно-частично-мутновато-белого цвета с частыми вкраплениями пузырьков воздуха и угодила рука Колосова. Пока он расстёгивал пуговицу на брюках, пока доставал из заднего кармана носовой платок, брезгливо отстраняя от себя испачканную руку с прилипшей к ней сопле, вытянувшейся в эластичную нитку, свободный конец которой болтался в воздухе, словно гусеница ощупывая пространство в поисках твёрдой опоры, пока вытирал насухо ладонь, пальцы и между пальцами, пока ругался, неласковыми словами поминая шутника, обещая при встречи оторвать ему кое-что, он успел многое вспомнить, о-о-очень многое…

Целый час вы уже мнётесь на улице возле подъезда, ожидая нужного вам человека. Мёрзнете. Мороз – русскопоговорочный. Человека до сих пор нет. Как назло – закончились все сигареты. Палатки поблизости нет. У вас никотиновый голод. Жуткая вещь. Хоть бы кто прошёл. Улица пустынна. Наконец, вы видите молодого человека, выходящего из подъезда, забирающегося с ногами на лавку и закуривающего сигарету. «Pall Mall». Ваши любимые. Молодой человек среднего роста, среднего телосложения, да и внешность – тоже средняя. В-общем – ничего притягательного. Вполне себе обычный парень. Спуститесь в метро, проедьтесь на общественном городском транспорте – встретите таких тысячи. Тем не менее, за заурядной внешностью вам удаётся разглядеть в нём нечто привлекательное, даже очень привлекательное. Уверенная в своей неотразимости, вы подходите к нему с просьбой угостить вас сигареткой – хороший повод познакомиться. Молодой человек, не глядя на вас, вынимает из кармана пачку с вмятинами на боках и прозрачную зелёного цвета зажигалку и передаёт их вам. Вы, весьма раздосадованная таким, с вашей точки зрения, хамским поведением, зло высекаете искру, прикуриваете, отдаёте без слов благодарности всё обратно и уже, с уязвлённым самолюбием, собираетесь отходить, как вдруг молодой человек говорит:
- Она была похожа на Вас.

Он поднимает на вас глаза. Слёзы, обгоняя друг друга, извилисто, резкими рывками скатываются по щекам и, минуя, едва не срываясь в эти впадины с потрескавшейся, шелушащейся кожей по краям, уголки рта, растворяются в щетине на подбородке. Молодой человек смотрит на вас, долго, но без напряжения: просто все его действия приобрели некую медлительность, размеренность, тягучесть. Странно, что он даже не пытается скрыть своих слёз.  Ведь известно же, что парни не плачут. Об этом ещё в начале 80-х спел Роберт Смит.

- Она была похожа на Вас, - повторяет молодой человек. Его нижняя губа подрагивает.

Вы начинаете испытывать сострадание к этому человеку, даже не зная истинной причины его рыданиям.

- Кто? – интересуетесь вы.
- Моя жена, - всхлипывая, отвечает он.
- Она Вас бросила? – Вы осторожно кладёте руку ему на плечо и уже заготавливаете для произнесения глупые и ненужные сентенции, наподобие: «не отчаивайтесь…», «вся жизнь впереди…», «вы ещё молодой, вы ещё встретите…».
Молодой человек отрицательно мотает головой:
- Нет, она умерла, - и он опять заходится в плаче.

Вы сами, прикрывая рот ладонью, едва сдерживаете слёзы. Поплакать вместе – такое женское проявление сочувствия. Вы уже клянёте себя, что ненавидели этого человека, потому что он не обратил на вас внимания.

- И… из-за… из-за чего? – Вам трудно задать этот вопрос: вы не уверены в его уместности, своевременности и своём праве знать причину чужого горя.

Молодой человек молчит. Вы осознаёте, что задали бестактный вопрос.

- Извините… Извините, пожалуйста. Простите. Это… это, конечно же, не моё дело. Простите. Я лучше пойду…
- Нет. – Молодой человек произносит это своё «нет» одновременно требовательно и умоляюще. – Нет. – Он сдерживает ваш порыв уйти, осторожно взявши вас за локоть. Видно, что ему нужен кто-то, даже предпочтительнее посторонний, чтобы высказаться. – Останьтесь, пожалуйста.

Вы, так же как и он, забираетесь с ногами на скамейку, чуть поёрзывая на холодной, заиндевевшей древесине, придвигаетесь к нему поближе. С минуту вы оба безмолвствуете. Вы – потому что ждёте, когда молодой человек начнёт говорить, он – потому что ему трудно говорить. Чтобы заполнить неловкую паузу, вы вертите носком ботинка, разглядывая светлый чирк на в целом идеально-чёрной поверхности.

- Она умерла не своей смертью, - наконец произносит он.
- Она погибла? Автокатастрофа? – Вы уже получили карт-бланш на задавание любых вопросов.
- Нет… нет…

Молодой человек набирает побольше воздуха в лёгкие, но не решается произнести.

- Я понимаю Вас. Если Вам трудно, можете…
- Я убил её, - выпаливает он.

Удивление, испуг, страх, любопытство, недоумение. Все мышцы вашего лица начинают жить своей самостоятельной жизнью. Брови сами ползут наверх, глаза сами округляются, рот сам открывается.

- Непреднамеренно, конечно, - остужает пламя беспорядочного набора эмоций молодой человек. – Всё получилось случайно.

Хотите спросить: «Как?», но произносите нечто нечленораздельное.

- Зачем, Господи, зачем я заставил её сделать это?! – причитает молодой человек.
- Что – это?

Молчание.

- Если Вам трудно…
- Я сказал ей: «Глотай!»

Непонимание.

- И?..
- И она проглотила. – Молодого человека начинает раздражать ваша, по его мнению, недалёкость, раз всё приходится тщательно разжёвывать.
- Простите, я не понимаю, - откровенно говорите вы.
- Она подавилась, понимаете?! Подавилась моей спермой!

Молодой человек вкладывает руки в карманы куртки, встаёт и быстрым шагом уходит. Вы всматриваетесь в удаляющуюся ссутуленную фигуру и ловите себя на мысли, что даже забыли спросить его имя.