Дорога...

 Дорога сталью тянется под ногами и режет бритвой горизонт. Вода падает с серого неба и льёт на лицо. Она ласкает волосы и стекает по плечам. тонкие холодные струйки текут по спине к пояснице. Волосы липнут ко лбу и пот щиплет глаза. Только ноги всё идут и идут по стальной бритвы дороге. Асфальт тянет к себе лечь, распластать руки, вжаться всем телом, остудить его, унять сердце, остановить дыхание, успокоить мозг и забыть, забыть всё это. Разрезанный полотном дороги лес брызжет зеленью листвы, а серое небо течёт по ней и жмётся всей пятернёй в траву. Дорога... А на ней человек. Один. Он опять один, потому что он человек. Мир, всё, что есть - человек, а всё остальное лишь дорога. Дорога, на которой нет следов. Их смыл дождь под именем время. Мокрая одежда холодит тело, ноги идут сами по себе, как велит им дорога. И лес спешит им навстречу, кланяясь и устилая путь листвой. А следом идёт небо. Оно тоже одиноко, как человек. Два одиночества, как две стороны одной дороги. И пересекуться они лишь в конце, в конце пути... Кто я? Зачем я здесь? Ради чего? Что это? Что такое во мне и в мире, почему кажется, что вода солёная? Почему это происходит именно со мной, ну что я вам сделал? Где же ответы? Что это за голоса разлиты вокруг, словно капли дождя? Что они мне шепчут, кричат, вопят и стонут? Я должен это понять? Или принять? Зачем?... Что я есть или всё же кто я есть? Или это я сам? Иду я по дороге, шепчу вопросы дождю и дорога стелится ко мне под ноги. И льнёт ко мне листва, смывая кровь с одежды и унося её на асфальт. Осень... В лесу осенью всегда как-то грустно красиво. И я без сожаления променяю её на безжалостную весну...