О поэзии

Она летела сквозь дома, листья, парки, скверы и дворы, кружила по переулкам, скользила над проспектами. Она прозрачна и легка, как тонкая газовая вуаль, покрывающая поля черной шляпки девушки в трауре. Она сама, как девушка в трауре – так же грустна и невинна, и так же жаждет освобождения от вынужденной муки.
И в то же время она яркая и волшебная, словно шёлк, невесомый и откровенный.
Она сливалась со скрипом старых качелей в маленьком дворике, и громкоголосой птицей вырывалась из паутины монотонных будней, клеткой сковавших аиста-свободу. И кричала, изрезая пространство, как стальной меч тонкий волосок, на тысячи осколков, рассыпавшихся бриллиантовыми брызгами по бело-голубому мрамору планеты Земля. И в этом урагане, вихре, смерче любви, ненависти и страсти она порхает, как легкая махаон над алым цветком, исчезает в неизвестности. И хочется вместе с ней утонуть в этом океане невозможностей, задохнуться чистым воздухом, выдохнуть, пропасть, стать невидимой, а потом вернуться и не поверить.
Она – белокрылый ангел, сквозь мягкое свечение которого проглядывают маленькие рожки и огненный хвост. Тонкорукая балерина, кажется, состоящая из кружева.
Она – верхняя нота аромата только что распустившейся сирени, меццо-сопрано, звучащее под куполом жизни, молекулы воздуха, сложившиеся причудливой фигуркой.
Она – благородный блеск золота, сквозь мрак и грязь действительности – самородок среди зловония.
Она как чистый лист бумаги, на котором колокольным звоном выведены завитки испуга, страха, восторга и совершенства.
Но она слаба, словно новорожденное дитя. Она острой болью разбивается об айсберг меланхолии и непонимания.
Она неосязаема, но любима. Она – Поэзия.
Она – Маргарита Терехова, графиня Диана: «Я оставляю Вас себе».