Жизнь в консервной банке сборник банальных мыслей

          Living is easy with eyes closed
          "Strawberry fields forever"

Осень. Поздний промозгло-сырой вечер. Темно. Выхожу из подъезда. Навстречу мне идет парень в обтрепанных джинсах и кожаной куртке:
-Привет, я твой ангел-хранитель. Можешь называть меня Питер.
-Питер? Почему? – сбитый с толку необычной выходкой, я не смог придумать в ответ ничего умнее.
-Просто я умею летать, совсем как Питер Пэн. А еще город такой есть – Питер: замечательно рок-н-ролльный. Люблю бывать там.
«Либо шутит, либо псих», - подумалось мне. Я решил продолжить странную игру и с сарказмом спросил:
-Ежели ты мой ангел-хранитель, то где ты был 16 октября, когда прямо на улице мне на голову нагадил голубь?
-Неужто это допрос? Мы, ангелы, тоже не можем работать 24 часа в сутки, без выходных и праздников. Но дело сейчас не в этом… Я пришел, чтобы помочь тебе найти.
-Найти что? Девушку моей мечты? Шерше ля фам, господа, - раскланялся я перед воображаемой аудиторией. – Или, может быть, того урода, которому я по пьянке одолжил 700 рэ?
П. подошел ко мне почти вплотную и нервно зашептал на ухо:
-Нет, надо найти действительно ГЛАВНОЕ.
-Неужели смысл жизни? – ирония в моем голосе вновь осталась незамеченной.
-Именно.
* * *
   Долго мы шли молча по улицам.
  -Что у тебя в руке? – спросил наконец мой новоявленный ангел-хранитель.
  -Так, одно письмо, вернее, его неудачный набросок. Хотел написать своему другу – оказалось, написал самому себе. Не знаю, понял ли ты… Просто это письмо слишком мое… Мои мысли и чувства… «И я боюсь, что портрет выдаст тайну моей души. Поэтому и не хочу его выставлять», - процитировал я Оскара Уайльда и разорвал конверт, который до того сжимал в кулаке. Ненавижу звук рвущейся бумаги. Будто бы крик о помощи, сменяющийся стоном умирающего. И тишина, немой укор…
  Я бросил письмо в урну, стоявшую рядом.
-Так где же должен я искать смысл жизни?
П. выразительно посмотрел в сторону ближайшего мусорного бака.
-Нет-нет, только не там, - ужаснулся я перспективе. – Или ты считаешь, что кто-то случайно выкинул на помойку смысл жизни?
-А почему нет? Ведь ты же сейчас отправил туда свои «мысли и чувства». Каждый день люди что-то выкидывают. Воспоминания и прошлое… Выбрасывают все плохое, дабы сделать мир лучше, и все хорошее – просто из самопожертвования… А иногда они выкидывают такие фокусы – только диву даешься! Выкидывают все, а потом не могут уразуметь, почему сами оказались выкинуты за борт жизни.
Тут П. нагнулся и подобрал валявшуюся в грязи старую газету.
-Смотри, как счастливы эти люди, - показал он на фотографию с первой страницы. – А кто-то взял и (бац!) выкинул их счастье (газета полетела назад в грязь). Это неправильно. Все-таки надо, чтобы чемоданчик, который ты возьмешь с собой, решив сказать миру «до свидания», не был пуст. 
                * * *
  Но если никогда ни с чем не расставаться, то жизнь приобретет вид старого, пыльного, захламленного чулана. А в чуланах люди обычно не живут. Им нужен воздух и свет, солнечный свет. Получается, что жить, ничего не отдавая, можно, только если ничего не получать извне. Как в консервной банке: без входа и без выхода.
  -Не надо ничего искать, - продолжал я вслух. – Мы, все люди, миллиарды и миллиарды когда-либо живших, только и делали, что искали, искали, искали… И что же? Хоть кто-то нашел? объяснил? понял? Поиск, постоянное состояние человечества, только губит нас. Как и все, что с гордостью именуется «великими достижениями науки»: суррогат Солнца в виде маленькой электрической штуки у нас над головой (я показал на фонарь), спреи с фрионом, кофеварки, атомные бомбы – все эти побочные эффекты человеческой мысли… А Мировая Воля не желает быть познанной.
  -Можешь записать все это: получится пара страниц банальностей. Имя файла: «Послание маленького человека к потомкам» (послать тебя и вправду, что ли?). Дата создания: XXI век. Знаешь… Не смеши-ка лучше мои тапочки.
   Я машинально посмотрел на его ботинки: кончики их действительно еле заметно смеялись. Смеялась зажигалка, которую он вертел в руках. Смеялось все его лицо. И в уголках его губ я заметил самое страшное: хитрость. Снисходительно-добродушную хитрость, с которой мы предлагаем маленькому ребенку отгадать каверзную загадку и запутываем его в ложных ответах.
   «Нет, не псих. Скорее, просто шутник». И вот уже мы вместе хохочем над шуткой, которую он разыграл надо мной.
   Смех над собой – очень утомительная вещь. А сон – лучшее лекарство от усталости. Поэтому, когда ты устаешь, ты обязательно засыпаешь: иногда – до следующего утра, иногда – до следующей жизни.   
                * * *
   Первое, что я увидел, открыв глаза, было небо: нежное, цвета лазури. И солнце, теплое, и тоже нежное. Словно большой мандарин, подкинутый в воздух и неизвестно почему забывший упасть. Рассвет. П. сидел на соседней лавочке и курил.
   -Продолжим? – спросил он, увидев, что я проснулся.
   -Нет, - был мой ответ. – Поиск закончен: я нашел самое главное. Я нашел Себя.
   П. рассмеялся, но в этом смехе уже не было хитрости, а была просто радость и (совсем немного) гордость за своего ученика.
   -Значит, я могу отправляться домой. Home, sweet home, - пробормотал он, оттолкнулся от земли и растворился в высоте синевы. А я смотрел вверх и удивлялся, почему не смог догадаться раньше, что летать можно и без крыльев.