Город

Ночной город навалился всей своей непереносимой громадой на плечи и прижал к обледеневшей земле. Разгрызая лед, пожирая грязь и глотая корни полевых цветов, я полз на свет подаренного Богом солнца. Я родился сто миллионов лет назад в гнезде фиалковых червей. Сегодня я смотрю в окно, и ночная плоть обволакивает меня со стороны морского прибоя.

И снова, и опять это неоконченный смертью сон…

Давай запоем песню зимнего утра. Громко до срыва в легких, до дрожи в путанице прожилок мозга.

Оставь мне это утро. Просто оставь. Не отрывай кусками сновидения счастья.

Навалился сон…

Белые восковые фигурки заставляют смеяться. Смех переходит в слезы.

Пустота кухни. Запах кофе. Сигарета. Пальцы опять дрожат. Стены, испачканные пятнами пошлых жизней. А где-то там, на далеких островах, еще не открытых людьми…

Сердце, раздробленное пулями, валяется на полу… Ведро воды. Тряпка. Пол.

А я иду на закат. Иду босиком по мокрой траве. Падаю на колени и собираю в ладони запах полевого утра. И птица. Крылья. Все где-то наверху. Птица ракетой стремится к солнцу.

А где-то там люди поют песни. Курят гашиш и танцуют истеричные танцы. Это всего лишь пир в конец Света.

Оставь меня одного… Я прошу… Просто прошу… Разреши мне лечь, прижать колени к груди и заснуть. Спасибо. Я буду помнить это всегда, а в своих снах благодарить тебя…

И снова нужен смысл… Смысл в том, чтобы каждое утро варить кофе и смотреть в окно, покуривая сигарету. Затем выходить на улицу и заводить автомобиль. За день сотни телефонных звонков… А вечером с удовольствием выключаешь телефон и падаешь в сновидения.

Ты невинен, пока спишь… Просто спишь…

И ты всегда виновен, как только открываешь глаза. Просто нужно заставить поверить окружающий мир в абсолютность твоей вины…   
 


Питер,
10 ноября 2002 г.