Каток

Я гулял с друзьями. Мы катались на льду на Чистых прудах. Как дети. Раньше проехаться на ногах считалось подвигом. Когда были маленькими, красовались друг перед другом. А сейчас я уже и забыл, как это делается. Мне нравится, когда разбегаешься перед длинной черной полосой и думаешь, где же остановишься. А пока бежишь, тебя захватывает мгновенное волнение, кровь подступает к горлу. И вдруг ты едешь и безумно радуешься этой черной полосе. Когда уже почти остановился, хочется еще ехать, ехать…. И никогда не останавливаться.
Нас укрывал своим черным плащом город. Он принимал нас как своих детей. Прохожие оглядывались и улыбались, глядя на нас. А мы продолжали кататься и кричать что-то друг другу. Нам было безумно весело. Как будто  что-то лежало у нас внутри под высоким давлением и вот оно вырвалось наружу сейчас. Те, кого я знал раньше, как серьезных людей, сейчас смеялись этим детским выходкам. Они также совершенно открыто радовались своему маленькому счастью.
 Мне было хорошо рядом с ними. Я не хотел с ними прощаться. Но мы разлетелись по разным веткам метро. Я качался в такт поезду и смотрел на схему метрополитена, считал остановки. Хотелось спать. «Новослободская, Белорусская…», как же долго мне еще ехать. Какой же длинный у меня путь. С массой остановок, тоннелей…. И этот путь я должен пройти сам.



2002