Она любила...

Она любила больше всего на свете... может бескрайнее море? Его лазурные волны так приятно целовали ее живот. Может солнце? Оранжевые лучи согревали и обжигали, превращая в глиняную фигурку. А возможно первый вылупившийся листик березы, пахнущий липкостью между безжалостных пальцев...
Она любила каждой клеточкой своего несформированного сознания, уносимая порывами северного ветра куда-то вдаль, чтобы поймать мечту за хвост и выщипать серебряные перышки, раздарив которые, она, быть может, почувствует себя слаще. Слаще, чтобы жить... потому что глупые соленые слезы никогда не приносили облегчения.
Она любила, сама не осознавая почему... Шла ли по пустынному переулку, смешивалась ли с оголтелой толпой на ярмарке жизни, но всегда улыбалась, лучилась искорками счастья.
Любили ли ее в ответ, спросите вы...
И да, и нет... Не тот, кто должен был бы, не тот, кто вызывал странное ноющее томление под ложечкой...
А что тот, другой? Наверное, не знал, не догадывался... И сколько ещё можно играть в кошки-мышки? Давно пора бы признаться, хуже от этого не станет...
Она любила, но боялась этого чувства, и несуразно улыбалась, словно ее должны были прогнать прочь, в пустынную пустоту, на край бескрайности...
Она любила себя и молчала, потому что считала это проявлением эгоизма... и резала нервы тупым острием не наточенных ножей, и снова рыдала, и любовалась отражением в кривых зеркалах... и всегда отрицала, что любила себя...