Ветер

Владище.

Ирландцы говорят: «Не разговаривайте с ветром! Это ни к чему хорошему не приводит.»

На обветшалом балконе дома номер 8 по улице Забелина стояла пятилитровая алюминиевая кастрюля с квашеной капустой. Крышку кастрюли забыли придавить камнем, порыв ветра сорвал ее и унес, пообещав путешествие с приключениями.
Крышка была очень рада! Ей так надоело жить под тяжестью нелегкого груза и нюхать эту вечную несносную вонь! Она терпеть не могла квашеную капусту.

Ветер…
Есть в Москве мостик. Маленький, горбатый мостик на Овчинниковской набережной. Может быть, оттого что там, даже несмотря на вечный шум машин, всегда удивительно тихо и приятно, как на сцене пустого театра, ветер там всегда такой нежный и ласковый!
Я снова пришла сюда. Помнишь, мы стояли с тобой тут вместе? Тогда была совсем зима, а ветер был такой же. И такая же тишина… Наш с тобой любимый мостик…
И ветер….
Он украдкой задувает мне в рукава и ерошит волосы. Он разматывает мой шарфик и запускает за шиворот горсть мурашек, которые тут же начинают бегать у меня по спине. Он брызгает мне в лицо теплым смешным дождем…

На берегах Ирландии вода и время построили каменные баррикады. Огромные валуны и острые скалы, покрытые солеными разводами, охраняют море от вторжений.
Море, соленые брызги и ветер…
Они научили Ирландцев их мудрости и оптимизму.

Я кутаюсь в шарф. Холодно, но очень хочется сесть прямо здесь на мостике, обхватить коленки руками и ждать. Просто ждать чего-нибудь… Или…

- Эй, ветер!
- Что?
- Ты куда летишь?

Ветер задул мне за шиворот.

- К морю. В Ирландию.
- Возьми меня с собой, а?
- Нет!
- Почему?
- Ну… даже не знаю, что тебе сказать.
 
Ветер донес до меня прогорклый запах Москвы-реки.

- Ты слишком тяжелая! Да и зачем мне это?
- Преврати меня в морскую пену и унеси с собой… пожалуйста!
- Нет.
- Ветер!
- …

Ветер исчез, напоследок брызнув мне в лицо сотней острых дождинок.


Крышка от кастрюли никогда не была так счастлива! Она летела, как птица! Она кружилась, вертелась и радостно танцевала!
«Я лечу!», - насвистывала она в осеннем небе и плакала от счастья…
Она так закружилась, что даже не заметила подвоха…
Ветер резко свернул вправо и швырнул крышку вниз.
Сделав последний счастливый вираж, крышка с размаху ударила по голове девушке, которая на свое несчастье сидела на ступеньках моста.

Так в одну секунду умерли родственные души, а ветер расхохотался, и улетел ворошить перья голубям….

Недаром ирландцы говорят: «Не разговаривайте с ветром! Это ни к чему хорошему не приводит.»