0

Я сидел за столом и пытался выдумать какую-нибудь историю. Я переберал свои воспоминания в поисках чего-нибудь подходящего, я перетрес голову и разворошил прелые листья старых воспоминаний однако ничего не мог найти. Я даже включил музыку и шведская девушка под шведскую скрипку что-то там запела на своем шведском языке, но и она не могла помочь. Тогда я решил пойти по другому пути и стал анализировать пути возможного поступления сюжета. Моя биография была давно перетерта, залита химикалиями и использована вместо чернил сотню килобайт назад. Мои философия и понимание этого мира не могли выдать ничего, кроме "весь этот мир дерьмо, высококлассное дерьмо", что, однако, было манифестировано почти в каждом моем письме. Я прислушался к сердцу - этот заплывший жиром комок мышц тихо стучал, не желая никаким образом вмешиваться в процесс творения. Оглянулся, оглядел свою комнату - но ничего нельзя было сказать об этом хаосе - ни то, что он творческий, ни то, что все мы оттуда пришли и! туда-же уйдем. Попытался поискать в душе и нашел лишь записку "Ушла на базу". Ччерт... А время потихоньку тикало, капало, переливалось - делало то, что и надлежит делать времени. Но мне от этого не стало легче - план горел. Тем более за каждую строчку я получил-бы минимум по два, а то и по три пункта самоуважения, если удастся договориться с комплексами. Что-же делать... Награда велика, но и условие непросто. И тогда я решился и выбрал сюжет, который всегда падает в руки писаке если нет ничего подходящего. Ничего, один раз сойдет! И я начал набирать "Я сидел за столом и пытался выдумать какую-нибудь историю..."