Погода

За окном слышны стоны ветра. Деревья, наклоняясь, пытаются ласкать ветками обледенелое тело Земли. Град, продолжает сеанс иглотерапии...
Его не беспокоит погода. Также как и не беспокоят красивые слова. Он ищет только покоя.

Он любит твои руки…
Единственное, о чем он просит, так это, чтобы ты не прикасалась к стеклянной оболочке вокруг него. Пальцы оставляют на стекле жирные следы. В его стеклянном доме очень много книг. Одни стоят на полках, другие мешаются под ногами, третьи подвешены к потолку на паутине.

Он вчера видел сон. Сон про то, как он видит сон. Во сне он видел Божественный свет и вечное блаженство. Когда он проснулся, его окружали грязные стены. Он берет фломастер и пишет на стене: «Божественный свет»… Ничего не меняется. Стена стала еще грязнее.

Ничего не меняется…
За окном он видит птиц. Птицы кричат, а ему нечего крикнуть в ответ. Иногда птицы бывают так красноречивы…

Он разламывает годы как грецкие орехи. Отделяя перегородки, поедает лакомство.

Кто-то спросил о его мечте. Он задумался…

Не травмируй его душу. Не надо протыкать ее велосипедными спицами.

Он еще может придумать себе мечту.
Просто дай ему время.
Дай время…

Вчера он видел сон. Во сне он купался в голубом озере и смотрел на черное небо. Когда-нибудь его озеро станет черным, а небо голубым. Во сне он пробовал молиться. Ничего не изменилось. Либо слишком тихо, либо не те слова.

Он еще может придумать себе мечту.
Просто дай ему время…
Дай время…