Зима

Желтые цветы. Я не буду бояться. Где-то слышал, что реальность лишь в том, как мы ее видим. Видим радужной, значит, все хорошо будет. Разум борется с упрямым оптимизмом. Разум кричит: "Эй! А как же Клен?". "Клен умер," - отвечаю я и сам себя ненавижу в этот момент.
Клен умер. Что-то надо делать. Надо выбирать. Я не буду бояться, но Вяз тоже умер. А почему это должно меня пугать? Мало ли что происходит. Да еще этот холод и темнота. Я, видишь ли, дитя цветов и неба. Мне нравится добро и нежность. Я маленький белый цветок. Один в поле. Нас было много. Мы жили все вместе, смеялись, плакали, танцевали  и вдруг начали неожиданно умирать.
Мрачное небо. Серый дождь. Где вы все мои боги? Где вы, мои победы, мои мечты, моя память? Я меняю свой цвет и начинаю раздеваться. Мои одежды падают медленно, я уже не боюсь. Мне кажется, что я вижу сон. Во сне мы опять вместе. Мы смеемся и кокетничаем друг с другом, мы молодые и юные. Что-то прижалось к  моим ногам, что-то белое и холодное. Я задрожал, но в этот момент уже понял, что смерть неизбежна. Она обняла меня за ноги, затем укутала ледяным покрывалом до самой макушки, словно стыдилась моей наготы. Я медленно засыпал. Во сне я удивлялся тому, что ресницы превратились в белоснежные щетки, а еще тому, как много  времени мы тратим на бессмысленные страхи и сомнения.