Убивает только лишь время

Кораблекрушение в моей сокровищнице.
Галлюцинирующая голова в форме многоугольника, обоняющего жестяные цветы.
Точечные удары пульса в области неизведанного.
Команда  покидает палубу, бросаясь в бурлящий кипяток.   
Мачты, разламываясь, бередят радугу пространства окружающего и мое альтер эго, вывешенное на средневековой сельской дороге наводить страх на местных ворон. В пыли дороги движется группа маленьких людей в клетчатых саванах с прикрытыми лицами. Проносясь над ней, мой дух замечает свое тело в гуще.
В толпе я чувствую локоть и в толпе я един. Окружение младенцев, а люди в клетчатых саванах - младенцы, осознание льда внутри, притворяющаяся сладкой тошнота. Обнимаю их тела, ощущая их тонкие взгляды из-под шарфов, прорезающие мое сознание чтобы познать его и уничтожить. Мы приближаемся к краю дороги, заканчивающемуся обрывом, на дне огромное сплошное стекло, гладкое как наши, смиренные перед  слюной судьбы, взгляды. К стеклу ведут провода.    
Я из того же теста что и время. Мне можно придать любую форму.
Мы рвемся в экран по тонким жилам кабеля, последовательно проникая в молекулы, путаясь  в морщинках ледяных и влажных ладоней, интимно-приторных запахах превосходства над кем-то, захлебываясь какой-то мочой  превращающей нас в межгалактических уродов, что раскрывают сердце чтобы посмотреть, как оно быть живым.
Глаза мои искренне направлены в пустоту.
Видят свет.
Безмятежность.
Свет вперемешку с соленой водой и узорной кожей любимых мне, целующих электрическое стекло, жаждущих достичь моего местоположения.
Они возбуждены до предела, их голоса поют караоке со стаей свиней чувствующих нож, их же выворачивают на изнанку и, оцифровывая, выпускают в сеть. Ими  мастурбируют, и тошнит тоже ими - великий on line.
Сам превращаясь в специфический плод я падаю снизу-вверх и не дышу, извергаю яркость и тлен.
Я  созреваю.
То что называется полетом не есть сам полет, но кому есть дело до узких проекций в кратковременной памяти. Я говорю им, мол, ничего не имеет значения, и пытаюсь исчезнуть.
Но мои микросхемы успешно клонируют, так как я единственный кто может представить космос. Откладывают оригинал в сокровищницу.
Я представляю космос.
В космосе астронавты.
Астронавты пердят в вакуум. Их воспоминания грызут самолюбивые старухи, кончающие от своей молодости.
Где-то там, в каком-то низу дом.
Я наверное тоже молод.
Мысли высказываю при помощи маятника, тонкими пальцами цепляюсь за стрелки. Пытаясь донести смысл, я  выделяю цифры.
Убивает только лишь время.