Цык

Еще рывок. Последний. Почти. Совсем чуть-чуть. Еще пачечка и полкиллограмчика. Никто не говорил, что будет легко. Просто слишком жарко. Почти у цели. А пот такой соленый – у-у.
--Женщина, не хватайте руками. Подойдет ваша очередь – сама положу. Резкий голос из другого мира, из самого хвоста очереди больно ударил в голову:
--Ишь, какая быстрая. Если все начнут лапать, так и выбора не останется.
Выбора? Кто-то спятил. Не припомню, чтобы когда-нибудь был выбор.
В соседнем киоске продавщица с открытым ртом читала затертую брошюру «Почему я еще не замужем».
«Черт с ними, с помидорами. Да подавитесь вы все». Надоело быть мухой и рыться в гниловатой куче. Пересчитала бумажки – фантики. Вздох – обычное дело. Снова очередь.
--Упокуйте, пожалуйста, в пакет.
--Ну, дает, слыхали? Вы собственно откуда? Пакет денег стоит. А перевязать нечем, - прошипела ехидна в колпаке продавщицы.
--Конечно, конечно. Вот деньги.
Запхивая в пакет, одурело смотрела на его красную надпись «SERVIСE».
Цык. Лопнула ручка пакета.
«Теряю сноровку... Нет. Причем тут сноровка. Теряю личность».
--Что стоишь посреди дороги, корова. Двигай маслы!
--Извините.
А маслов-то всего-навсего 50кг на 168см роста.
Приближаясь к остановке, цык... «Кажется, второй пакет,» - нет – это руки. Оторвались и болтаются где-то на уровне колен.
Кружится голова и болит.
--Шнэля. Лезь в автобус. Вот краля – всех задерживает.
Сидящему:
--Прокомпостируйте, пожалуйста, молодой человек.
--Давай, не нависай только со своими клунками. Все мозги прокомпостировали.
Скорее. Черт. Ключ проворачивается в замке. Танцы около двери. Срочно нужно попасть в квартиру.
--Соседушка, помочь?
--Спасибо.
Сумки на пол. Не включая свет. Пять секунд. Старт. О-о-о. Блаженство. Вымыть руки и за работу.
«Теряю личность. К черту: готовить для любимых – радость».
--Сынок, ты пришел, а я и не слышала.
--Не слышала? (мысленно: Тетеря!) Опять тройка за домашнее сочинение.Тебе же некогда помочь, не до сук, так сказать. Ты же у нас кандидатскую пишешь, диссертутка!
--Как ты разговариваешь с матерью?
Дверь, всхлипнув, пронзительно влетела в косяк.
«Боже, я ведь уже неделю не была в библиотеке. Теряю личность»...
--Натка, женка, постирала?
--Прости, писала лекцию студентам – не успела.
--Сколько можно периписывать? За десять лет даже кретин бы запомнил.
И дверь опять влетела в коробку.
С каждым годом косяк все больше кривился, спина горбилась, маслы не наростали, но четче становились морщины, а мысль «Теряю личность» приходила все реже.


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.