Масло

Ты сидишь напротив. В голове моей сплошное масло. То-ли оттого, что оно присутствует на столе, то-ли сам ты масленый. Ах, повтори еще раз этот взгляд! Если бы я была художником, я написала бы твой портрет, непременно маслом. 
Какого черта ты ищешь в моей жизни, ты что-то в ней потерял? В ней нет масла - никакого, кроме растительного и сливочного. Если ты за этим, то иди лучше в магазин, там больше!   
Молчание такое пустое, что кажется многозначительным. Вот только о погоде не надо, пожалуйста. Поздно! Надо понимать, у меня случились «синоптики на дом». Не поверишь - мне плевать, будет ли завтра снег, или дождь. Перестало интересовать, что же на самом деле ты хочешь сказать. Усталость. Отношения, как переношенная беременность - ничего живого уже не родится. Наш плод остановился в развитии, умер. Я против организации похорон.
Не уходишь. Хотя в нашем танце взаимовежливости давно пора раскланяться. Легко кружатся пустые слова. «Позвольте?» «Прошу!» И раз, два, три, раз, два, три… Поворот головы…   
Остроты тебе мало, а я, неужели я такая острая, что стала вдруг необходима? 
Близости? От меня, не близкой?
Ты ставишь меня перед фактом своих чувств, а я люблю, до потери сознания, до немоты - не тебя. Я люблю гея. Рядом с ним ты похож на орангутанга. Вытри рот и не пускай слюни. Скорее небо упадет на землю, чем станет возможен изыск типа «трое в лодке, не считая собаки». Еще немного вот так посидим и мне будет сниться твое богом обиженное лицо. Никогда бы не подумала, что от недо%ба может болеть душа! Но в этом случае рекомендую плешку, или больницу для душевнобольных. Уже ночь. Как видишь предложения остаться не прозвучало. Так что тебе пора. Могу на дорожку сделать бутерброд. С маслом разумеется!