Глава пятая. Чертовщина

Я стояла и держала в руках этот злосчастный портрет.  Просто стояла и тупо смотрела на «мертвецов». Мыслей никаких не было, эмоций тоже. Такой психический ступор. Стояла и смотрела. Все. Сколько бы я так еще стояла, не знаю. Подошел кот и боднул своей мохнатой мордочкой мою ногу.  Это меня вывело из ступора. Я с каким-то хрипом отбросила мерзкую фотографию, кот мгновенно среагировал – зашипел. Что ж, на его месте и я зашипела бы… Такую гадость подсунуть, и куда – в кровать! И главное, какая зараза мне это подбросила? И каким образом? Вопросы метелью закружились в голове… Я еще раз взглянула на портрет, валявшийся на полу… Чушь какая… Ну почему чушь? Вот же он, валяется на полу, а минуту назад лежал на моей кровати … Только что я его в руках держала. И никакой он не призрачный, самый, что ни на есть материальный. Старый снимок, наклеенный на картон в безобразной рамочке. Так… Нужно взять себя в руки. Психоз тут не поможет, истерика тоже.

 Я развернулась и пошла на кухню. Вытащила из пачки сигарету и попыталась ее поджечь. Легко сказать! Мои дрожащие руки выкидывали такие фортели! Конец сигареты никак не хотел встречаться с огнем зажигалки. Кое-как мне удалось прикурить, и я жадно затянулась. Руки тряслись как у паралитика. Да что там руки, меня всю трясло. Может, мне это привиделось всего лишь? Это же нереально… Никого ведь не было… Я же проверила. Даже если б человек проскользнул мимо меня, я бы его сто раз услышала. В этом доме нельзя пройти бесшумно, как ты не крадись, половицы не дадут, заскрипят… А я только один раз  скрип слышала, когда в спальне находилась еще…  Да, даже если бы этому уроду удалось каким-то чудным образом неслышно пройти в спальню, то куда он  делся?

Руки дрожали, но уже меньше. По крайней мере, на клавишу электрического чайника я попала с первого раза. Спать мне все равно сегодня не придется, а хорошая кружка крепкого кофе не помешает. Спать! Да после того, как на моей постели полежал этот мерзкий портрет, мне вообще там спать перехочется! Все равно, что два мертвяка полежали, даже хуже. Я заварила себе кофе и схватилась за новую сигарету. Дрожь в пальцах явно поуспокоилась, на этот раз мне удалось прикурить почти нормально - со второго раза.  Пришел кот. Запрыгнул мне на колени и посмотрел мне прямо в глаза. Серьезно и …укоризненно.
- Ну что смотришь? – спросила я кота. – Да – испугалась. И сейчас еще боюсь. Можно подумать, ты не испугался. Зашипел, как будто на тебя волкодав набросился. Так что нечего на меня так глазеть. Сам такой.
Но кот не сводил с меня глаз. К укору прибавилось недовольство и возмущение.
- Ну и зырь дальше. -  проворчала я. – Глаза свои только не сломай. А я живой человек, между прочим. И нервы у меня не железные. Да тут всякий бы испугался. Нефиг на меня пялиться.

Я быстро показала коту язык и снова задумалась. А, действительно, почему меня пугает этот портрет. Ну сам факт проникновения этой гадости в мою постель, это понятно. Я еще об этом подумаю. А вот портрет… Я вспомнила  свои впечатления, когда увидела его еще первый раз на чердаке. Был день. Я сама его нашла, никто мне его не подкидывал. Но и тогда он меня испугал. Конечно, не так, как сейчас. Но  я испугалась.  Швырнула его в коробку и сразу убралась с чердака. Хм, чердак… Кто же его притащил из чердака сюда. Да и вообще, если бы кто-то полез на чердак, я бы сразу услышала, даже несмотря на то, что засыпала. Это же стремянку надо притащить, люк отодвинуть, забраться, потом опять же…слезать. Тут тихо никак не получиться. Грохоту бы поднялось на весь дом. Хотя… Злоумышленник, мог проделать все во время моего отсутствия. Сколько меня не было? Ну, где-то полчаса, плюс–минус пять минут. Пока шла туда, пока ждали с мамой автобус, пока возвращалась. Правда шла я быстро, ветер ледяной был. Ну, даже если взять двадцать пять минут. Теоретически успел бы все это проделать. Правда, как он проник в дом? Нет, я, конечно, понимаю, что нет замков и заборов, которые нельзя преодолеть. Но  ни один замок у меня не взломан, хотя могли и отмычкой… или ключами. Но зачем? Для того чтобы меня попугать? Кому это нужно. Ну ладно, даже если и так. Психов на земле хватает. Но вот вопрос, куда же этот псих делся потом? Не мог же он испариться, в самом деле. Как только я услышала стук и шипение этого укоризненного кота, я галопом побежала в спальню.  Я вспомнила тихий звук, стук… Вероятней всего, звук удара портрета о кровать. Но это как же его надо было бросить, чтобы еще раздался какой-то звук. Портрет легкий, упал на мягкое одеяло…  А может быть, это что-то другое. Я сосредоточилась. Нет, точно…такой звук раздается когда что-то кидают, что-то легкое на что-то мягкое… Тем более, странно… Между ударом и моим появлением в спальне прошло ну максимум секунд пять, это максимум! Человек, какой бы он ловкий, хитрый и быстрый ни был, смыться никуда не мог. Абсурд какой-то получается. Не сам же портрет ко мне притопал.

Где-то внутри зашевелилась робкая надежда. А может, мне все это причудилось? Может, нет там никакого портрета? Ну не могу я никак объяснить его появление. Нормальной логике оно не поддается. Я даже хотела встать и проверить, лежит там портрет или нет, но не стала. Во-первых, надежда уж очень робкая была, и в то, что я его найду на прежнем месте я была почти уверенна, а второй раз видеть это чудо фотографии мне не хотелось, по крайней мере, не сейчас… А во-вторых, кот обосновался у меня на коленях, и не хотелось его сгонять, тем более, что его присутствие меня  здорово успокаивало, даже лучше чем сигареты.

Портрет… Я продолжила прерванную мысль. Почему же он меня так пугает? Ну да, картинка не из приятных, два мертвых человека. Хотя, стой, почему мертвых? Тогда еще живых. А мать мальчика, может, жива и сейчас. Просто загримировали их под покойников. Но, опять таки, почему именно загримировали. Хоть у фотографа рожа была мерзкая, хотя тоже не факт, может, он на снимке только такой получился, а в жизни был весьма обаятельным человеком, не все же фотогеничны. Но даже если он такой же был в жизни, как и на фотографии, и характер у него был подстать роже, ладно, даже если допустить, что он нарочно их так «приукрасил», ну стала бы эта женщина хранить у себя такой портрет?  Сомневаюсь, что-то… Кому приятно смотреть на себя в мертвом обличье. Ну ладно, это их проблемы, зачем и как они закрашивали портрет и хранили. Дело во мне. Что меня так напугало-то, черт возьми?  Что я никогда покойников не видела? Видела. И в жизни, и на фотографиях, и по телевизору. И никогда меня такое не пугало. Более того, фильмы ужасов я вообще обожала. А как-то в подростковом возрасте,  на моем день рожденье, мы с подружкой вообще загримировались под зомби и пошли пугать более мнительных девчонок. Напудрили лицо и руки белым тальком, нанесли на губы голубые тени, сильно размазали тушь под глазами, напялили какие-то серые балахоны, сделали лица а-ля даун, вытянули вперед руки и неспешной походкой  вошли в комнату с гостями. Вот визгу-то было! Как же мы тогда гордились произведенным эффектом. 

Вспоминая этот случай, я даже заулыбалась. Правда скоро моя улыбка исчезла. Я снова вспомнила портрет, и мне вновь стало не по себе. Ну что ж меня так в нем перепугало? Ну, кожа нездорово-желтая, глаза, как две стекляшки,  бледные до синевы губы. Да я сто раз видела фотографии куда страшнее этой,  и максимум, что они могли вызвать – брезгливость,  а в большинстве случаев, мне вообще было наплевать, но чтоб такие картинки вызвали у меня страх, да не просто страх, а ужас… да никогда!  Нет, тут дело не просто в изображении, тут что-то еще… А вот что, я так и не могла объяснить, сколько не думала.

За окном светало. Я практически пришла в себя. Страх почти улегся, в голове произрастали одни вопросы, на которые я, как ни старалась, ответить не могла. Как объяснить абсурд? А все, что случилось этой ночью, было абсурдом. Почему рычал кот? Хотя, как раз это я могла как-то объяснить. Некоторые кошки в плане охраны территории не уступают собакам. Они не то, что рычать, они и кинуться могут на чужака, даже если этот чужак - человек. Но ведь никого же не было в доме. По крайней мере, я никого не нашла. Шипение кота я тоже могла с грехом пополам объяснить. Опять же незнакомымзапахом, который мог испугать кота. А вот остальное…

Сколько я не маялась, никакие мало-мальски нормальные объяснения мне в голову не приходили. Ну, разве только два. Либо я сошла с ума. Либо тут пахнет какой-то мистикой. Но в первое я верить не хотела, а во второе не могла.  Пошутить на эту тему – всегда пожалуйста,  даже если где-то мне и чудились привидения, духи и прочая нечисть, то я никогда не относилась к этому серьезно, просто последствия богатого воображения, но вот  объяснить даже такое ненормальное происшествие проделками каких то  духов, привидений, это полный бред… Не так меня воспитывали.  Или я сама себя воспитала? Какая разница. Но факт в том, что мне уж легче признать себя чокнутой, чем поверить в  зловредных призраков.

Спать мне не хотелось, однако бессонная ночь оставила след на моем самочувствии. Голова трещала, глаза болели. Недавний страх сменился усталым безразличием. Я снова сварила себе кофе. Ну и что мне теперь делать с портретом? Дома хранить его не хочется, но выбросить тоже нельзя. Портрет-то не мой. Может снова на чердак закинуть? А вдруг он опять «притопает» в мою постель. Тут  во мне снова зашевелилась надежда, что вся история с портретом мне причудилась. На этот раз мой уставший мозг принял ее куда более благосклонно. А в самом деле, может там ничего нет и я зря тут маюсь.  Я встала и пошла в спальню.

Даже не переступив порога, я  увидела картонный прямоугольник портрета. Значит, все-таки мне это не приснилось.  И что ж с этой гадостью делать теперь.  Может, все же выкинуть? Нужен новым хозяевам этот портрет как прошлогодний снег, тем паче, что родственники там – седьмая вода на киселе, да и фотография явно не из тех, что радует глаз. Избавиться или нет?

«Права не имеешь!» - грозным голосом кричала моя совесть. «Избавься от этой гадости побыстрее!» - истошно вопил мой страх. «Попробуй сначала взять его снова в руки и взглянуть.» - мерзко хихикал мой рассудок.
Совесть я заткнула сразу. Рассудок был, конечно, прав, но не век же этому портрету на полу валяться… « Я просто поверну его лицевой стороной вниз, делов-то» -ответила я рассудку.

Я подошла к гадкому портрету, стараясь не смотреть на изображение. Схватила, быстро перевернула. Так, что с ним сделать? «Сжечь! – подсказал мой страх. – Сожги его, тогда он больше не вернется!» Держа портрет в руках, я пошла на кухню за спичками. Взяла спички. Вышла во двор.

Вдруг я почувствовала, что лицевая сторона портрета стала какая-то скользкая. В голову стукнула мысль, что изображенные мертвяки разлагаются прямо у меня в руках. От такой мысли я содрогнулась и чуть было не выронила фотографию. Но рассудок взял вверх над дурацкой фантазией. «Просто у меня вспотели пальцы - сказала я себе – Изображение не может разлагаться. Это уж вообще бред…»
Я положила портрет на землю и чиркнула спичкой.  Спичка не зажглась. Я попробовала вторую, третью, четвертую. Тот же результат. Что за черт? Они что отсырели? Я попробовала еще –спички не горели. Ну и фиг с этими спичками, на кухне у меня валяется зажигалка, надеюсь, она-то не отсырела!

Не успела я войти в дом, как на меня навалилась дикая усталость. Не то что бы я до этого была бодрячком, но сейчас я почувствовала себя так, как будто бы мне вкололи хорошую порцию снотворного. Веки сразу отяжелели, тело заломило. Организм резко потребовал сна. Мне стало как-то  совершенно наплевать на портрет, единственное, что я желала, побыстрее дотащиться до дивана и вырубиться. 

Уже сквозь дрему я доплелась до дивана, упала на него и отключилась.

Сон скорее напоминал бред. Черные, желтые, красные тени сливались в каком-то странном танце, то приближались, то отдалялись, то рассыпались разноцветными брызгами, я лишь пассивно наблюдала за этим, чувствуя время от времени головокружение.  Потом я резко проснулась. Как будто кто-то невидимый разбудил меня, забрав с собой все остатки моей сонливости.

Первая мысль, посетившая меня после пробуждения, была о том, что я, дуреха такая, не заперла за собой дверь. Я резко кинулась в коридор, дверь я действительно не заперла.  Тут я вспомнила о портрете. Ладно, нужно доделать начатое.  Забежала на кухню за зажигалкой и направилась во двор.

Портрета не было.

Что за чертовщина! Я же его здесь оставляла. Вот и прямоугольный след на земле. Где ж этот чертовый портрет?!

Я обошла весь двор. Портрет исчез.

Ну и черт с ним! Может, мне вообще все приснилось? Хотя нет, и дверь я не заперла, и на диване оказалась, хотя спала все время на кровати, и этот след от прямоугольника… Нет, не приснилось.

Решив поставить все точки над "i",я снова схватилась за стремянку, придвинула ее к люку, и залезла на чердак.  Страшно мне не было. Какой страх?  Я была зла как сто чертей. Попадись мне тот шутник, что так нагло надо мной издевается, сначала подкидывая мерзкую фотографию, а потом, снова пряча, убила бы на месте, будь он живым или мертвым!

Я ринулась к коробкам. Отыскала нужную. Вытряхнула все альбомы и пакеты, заглянула на дно. Ни черта там не было. Злосчастный портрет пропал с концами. Я  перетряхнула все фотографии – ничего похожего на портрет не было.  Ладно…

Я уже было собралась спускаться обратно, как  заметила нечто странное. Что-то было не так с чердаком. Что-то изменилось.  Я пригляделась повнимательней.  Не было журналов. Подшивка куда-то делась. Да и остальное… Когда я была здесь в первый раз, все  коробки лежали более или менее аккуратно. Да и оставила я их в прежнем порядке, а многие даже не трогала. Сейчас же все было сдвинуто, о чем свидетельствовали следы на полу. Причем их не просто взяли и переставили, а именно двигали. 

Этот факт меня успокоил и испугал одновременно.  Успокоил тем,  что я все-таки не сумасшедшая, кто-то тут действительно побывал. Но вот  последний факт меня как раз и напугал. Кто же тут шлялся? И как он проник сюда? Да и зачем? Передвинуть чертовы коробки, спереть старую подшивку журналов и подбросить мне неизвестно каким образом портрет, чтоб потом опять его спереть? Нет, это явно какой-то псих!

Так, все, хватит. Хватит прокручивать все эти ночные вопросы, хватит уже вариться в собственном соку, и хватит строить из себя невесть какого смельчака. Пора звонить своим.

Я слезла с чердака и направилась к телефону.  Позвоню семье, позвоню хозяевам. И к чертовой бабушке этот дом! Пусть кто хочет, тот и живет здесь.  С меня хватит!

Я схватила телефон и начала уже набирать домашний номер, когда появился кот. Он сел напротив меня  и уставился прямо в глаза, словно гипнотизируя. Я хотела отвести взгляд и добрать номер, но не смогла.  Словно это маленькое животное силой держало меня. Черные зрачки то сужались, то расширялись, то сужались, то расширялись… Я постепенно начала отключаться от реальности, в моей голове замаячили какие-то картинки.  Мне сразу представилось кладбище, причем так четко, как будто я его, в самом деле, видела. Серое небо, серые надгробные плиты, серые деревья, серая трава… Мысленно прошлась между могилами. В глаза обрывками бросались старые посеревшие фотографии, надписи. Дальше, дальше…  Вот я приближаюсь к чьей-то  могиле. Облезлый деревянный крест, настолько старый, что когда-то сделанная надпись давно уж стерлась.  С минуту этот крест стоял у меня перед глазами. Как будто кто-то насильно удерживал мой мысленный взгляд на нем.  Затем мне вдруг стало тревожно. Какая то неестественная тревога… Вдруг крест покачнулся… Я замерла.  За спиной послышался шум, я мысленно повернулась… О, мама родная! Все могильные плиты, кресты шатались в каком-то дурацком ритме. Кладбище стал окутывать туман, а в тумане что-то было, что-то…

И тут я очнулась. Я стояла посреди комнаты, с зажатым в руке мобильником, напротив меня сидел кот и смотрел мне прямо в глаза.
- Что это было? – спросила я его.
Кот естественно ничего не ответил, зато довольно подмигнул, развернулся и ушел, задрав пушистый хвост. 

«Ля-ля-ля, ля-ля-ля… А я сошла с ума.» -пропела я вслух.  Мне стало, почему -то, смешно, истерически смешно.  Ситуация – обалдеть! Сначала появляющийся и исчезающий портрет, затем чья-то  бурная трудовая деятельность на чердаке, теперь этот кот со своим кладбищенским гипнозом. Что там незабвенная Марья Федоровна говорила? Нечистое место? Приют душ неприкаянных?  Да уж, действительно…  По крайней мере, одна душа уже есть, ни столько неприкаянная, сколько с ума сошедшая…  Я, кажется, позвонить домой собиралась?  Ага, сейчас позвоню, скажу: «Мама, Женя, у меня тут кто-то на чердаке коробки двигает и старые журналы ворует. А еще ко мне кот приблудился. Да не простой кот, а волшебный. Как посмотрит на меня, так сразу кладбища мерещатся, могилы шатающиеся, туманы зловещие… Ах, да, еще портреты с мертвяками мне кто-то в кровать подбрасывает, а как только хочу эту гадость уничтожить, так сразу этот кто-то меня усыпляет и портретик свой обратно прячет… В общем, живу совершенно нормальной жизнью.» Ха-ха-ха… Интересно, как скоро после такого звонка за мной санитары приедут и увезут в желтый домик?  Этот домик зеленый, а тот будет желтый… Ха-ха-ха…

Посмеявшись нездоровым смехом и немножко справившись с шоком, я приняла несколько решений. Первое: никуда не звонить и никому ничего не говорить, все равно такому невероятному бреду не поверят, только подумают, что крыша у меня поехала. Второе: постараться дожить до приезда мужа. И третье: как-нибудь тайком навестить психиатра. 
 
Мне стало немного легче. Тогда я приняла еще одно решение. Пойти в магазин и накупить себе пива побольше, чтобы алкоголем хоть временно смыть все впечатления этого сумасшедшего дня.