Свеча

        Воск - ее кровь. Она теряет его. Медленно истекает кровью и молчит... Огонь бесшумно разъедает ее плоть. Слышно только, как поднимаются из глубин расплавленного воска  и расщелкиваются, словно семечки на раскаленной сковороде, пузырьки воздуха.
        Выедая глубокие впадины в ее плоти, огонь постепенно погружается в лужу крови. Он захлебывается в вязкой жидкости, но не гаснет, только становится ниже. Пламя словно сжимается, чтобы переждать опасность и вновь превратиться в желто-оранжевую, слегка синеватую книзу, вытянутую капельку. Оно медленно, шаг за шагом продвигается, сжигая все новые части ее томного тела, которое искрится маленькими жемчужинами пота и распространяет дурманящий, приторно-сладкий аромат.
      Пробурив в стенках впадинки узкий ход, через который веселой и резвой струйкой вытекает воск, все больше расплываясь по поверхности стола, густея и застывая в причудливых формах, огонь радостно выпрямляется, вновь становясь стройным красавцем. А она также молча продолжает погибать, безмолвная страдалица и развратная девица...
     И я без слов сожаления вычерчиваю на ее теле узоры, радуюсь пламени, пожирающему ее. Помогая ее разрушению, сую  в огонь спичку и, дождавшись, когда она загорится, скорее задуваю пламя и рисую еще горячим угольком звезды, луну и молчаливый зимний лес на белом и мертвом листе бумаги.
                январь   2000