странная мысля

«Род изюма неистребим», - думала я и заливала горячую воду в чашечку с овсяной кашей. Из зимней Москвы через окно до меня долетала песня сверчков. Затем к ней добавился шелест волн о песок. В середине зимы я пью клюквенно-ежевичный морс и достаю из пакетика с фисташками миндаль. Мне хочется жить в этом чудном мире и слушать шум прибоя среди зимы, посреди земли. По утрам мне поют ласточки и прилетает откуда-то запах клейких тополиных почек-листочков, мой любимый. Соседка варит ароматный кофе, и на морозе кажется, будто его пью я, а не она. Мне свистит под окнами заходящее солнце, совсем июньское, приглашая на прогулку. Душу бередят воспоминания, и мечты, и счастье. И Восток. Вроде китайцы говорили, что суть жизни – дыхание, да, один китаец, из древних… Он уже стал ископаемым, а мысль его живет. А я пью чай с земляникой и сливками, дую на воду и купаю плюшевого медведя в мыльно-пенной ванне.
Мама иногда говорит, что я ненормальная… Ну а кто же тогда нормальный, и что это вообще такое – норма? Вот мне нравится нарушать, удивлять, будить, скорее пробуждать.
Хотя зачем все мыслят? Ведь скоро весна. Сейчас спячка, а затем будет уже не до мыслей… Любовь… Она будет. Все будет.