Дневник графомана

16 января.
      Скучно. Надо найти себе какое-то занятие. Надоело валяться на кровати и размышлять о серой обыденности. Чего я добился в этой жизни? Что я оставлю потомкам? Что я умею делать так, чтоб это могло остаться в памяти людей? Когда-то играл на гитаре – сейчас не могу вспомнить ни одного аккорда. Рисование? Боюсь, к этому склонностей никогда не было. А что еще остается? Не будет же мой правнук, показывая мою фотографию одноклассникам, говорить с гордостью: «Это мой прадед. Он клево сводил баланс». Надо оставить свой след в истории. А что, если?.. В школе по сочинениям у меня всегда было твердое «пять», да и сейчас поздравительные открытки шефу на Новый год и 23 февраля от нашего отдела подписываю я – придумываю тексты. Почему бы и нет? Буду писать. Это не потребует больших материальных и физических  затрат, путь писателя менее тернист чем, скажем, того же музыканта. Решено!

17 января.
Притащил с работы компьютер: сказал, что он мне просто необходим – не успеваю с квартальным. Создал папочку; решил, что буду писать стихи. Всю ночь не спал – волновался.

18 января.
Увидел Ее – нашел свою музу… Понял, кому буду посвящать свои творения. О, Надежда Шевцова из отдела рекламы! Когда-нибудь у тебя появится сборник стихов с моей дарственной надписью и эпиграфом «Н.Ш. посвящается…»

19 января.
 Всю планерку писал в блокнотике стихи. Петька толкал меня локтем в бок и глупо хихикал. Дурак, что он понимает в колбасных обрезках?

22 января.
Написал уже четыре стиха – в день по одному. Не сплю ночами – гоняюсь за рифмой. Хочется кушать. Не знаю, что делать со строчкой: «О, яблочный закат! Как ты красив и красен…» Боюсь, что будут проблемы с ритмическим рисунком…

23 января.
Отдал Надежде стих. Про дохлую собачку и ириску. Реакцию не видел. Всю ночь не спал – волновался.

30 января.
 Это провал!!!!!!! Ужас!!!!! Надя со мной не разговаривает уже неделю, только смотрит и как-то странно улыбается. Дурак Петька стащил с моего стола черновики, расксерил и раздал всему отделу. Сегодня зашел шеф и спросил, кто прислал ему по электронной почте эту чушь про одинокую виноградную косточку. Все посмотрели на меня. Петька прыснул.  Шеф недобро взглянул на меня, ухмыльнулся и ушел. Чушь! И это он про непонятую душу, затерявшуюся в безликом социуме, обремененном физическими комплексами.…  Возникают подозрения относительно возможного родства моего начальника и Петьки.

1 февраля.
Творческий кризис. Не могу написать ни строчки. Во всем виноват Петька. Надя до сих пор не разговаривает.

5 февраля.
Много думал. Стихи – это не моя стихия (ой, каламбур получился!!!). Почему бы не попробовать себя в прозе?  Подвиньтесь, Чехов, Золя, Моэм, О`Генри и иже с ними! Начну с маленьких этюдов.

6 февраля.
Где-то нашел начало рассказа, так никогда и не написанного Паустовским:
          «Стояла ночь, похожая на выдуманную. За окном у воробья на маленькой веточке болел живот…»
        ГЕНИАЛЬНО!!! Надеюсь, старик не обидится, если я позаимствую у него эти строки.

7 февраля.
Пишу.

9 февраля.
Этюд несколько затянулся – кажется, получается бытовая психологическая драма.

10 февраля.
Пишу.

18 февраля.
Никак не могу понять, что  делать с  Софи -  уж очень она себя нагло ведет со всеми, особенно с Николя. Наверное, она засыплется на следующей попытке ограбления. Себастьян ее разлюбит.

 23 февраля.
Девчонки подарили галстук с Гуффи – смеялся до слез. Надя ничего не подарила – обиделся.

 26 февраля.
Софи мне надоела. Ее изнасиловал Николя и убил. Себастьян стал наркоманом.

28февраля.
Без Софи как-то не так… придется ее вернуть. Пусть ее пришлют обратно инопланетяне с миссией разведки и дадут пару дней на улаживание личных дел – возмездие и все такое.

1 марта.
Николя нашли утром мертвым в постели – он умер от щекотки. Это была страшная месть Софи.

4 марта.
Ничерта не получается…

5 марта.
Катастрофа!!!!!!!!!!!! В доме вырубили свет, и последняя глава, над которой я работал,не сохранилась…

8 марта.
Подарил Наде кактус. Очень символично – уел-таки…Да!!!

12 марта.
 Я ЗАКОНЧИЛ!!!!!!!!!!!!!!! Пусть завистники кусают локти – скоро те, кто смеялся у меня за спиной, будут выстраиваться в очередь, чтоб взять у меня автограф! Завтра позвоню в издательство.

13 марта.
Отнес рукопись. Сказали, позвонят. Всю ночь не спал – волновался.

14 марта.
А вдруг я дал неправильный номер?!?!?!

22 марта.
Что-то долго не звонят – может, они потеряли текст?

29 марта.
Сегодня позвонил. Сказали, что еще не прочли. Жду.

15 апреля.
Там сидят одни дураки! Я набрался наглости - пришел вчера в издательство. Как выяснилось, все давным-давно прочитали. Они сказали, что ЭТО не напечатают, даже если им приплатить. В растрепанных чувствах ушел домой с драгоценной папкой в руках.

18 апреля.
Это конец. Я бездарен. Я все взвесил и решил, что все они правы – Петька, шеф, издатели, даже Надя… я зря тратил время. Зря воровал у несчастного старика фразу. Выкинул рукопись. Теперь я понимаю, что чувствовал Гоголь, сжигая второй том «Мертвых душ». Наверное, мой удел – писать поздравления. Завтра отнесу на работу компьютер.
 
25 сентября.
Изредка стыдливо пописываю. Никому не показываю, читаю готовые опусы торшеру, надев на него галстук с Гуффи и старую кепку. Жутко хочется послать Наде рассказ о раздавленном молочном пакете, но боюсь.  Они с Петькой собираются пожениться через две недели. Петька звал в свидетели – не пойду. Лучше пришлю им открытку.