Снова дышу

Снова дышу кулисной пылью и снова спрашиваю:
Что толкает тебя на сцену?
Что выталкивает тебя из себя?

Выходишь,
ломаясь.
Пока голени со стопами в разладе,
но скоро их примирят
сердце, память , мускулы
и фонари.

Фонари.
Большое кресло (резное, схожее с троном),
полоса ткани, пара костюмов, затянувших наготу манекенов,
веревочная лестница убегает наверх, в темноту
и фонари.

Начинай...

Вижу, как ты рождаешься,
хотя тебе уже далеко за 30.
Растягивается лицо. Недоумение и чуть-чуить боли.
Тело внезапно опустело - обвисло,
но тут же туго и плавно задвигалось,
будто заполненное тёплым пластилином.
Лежи, ходи, гладь его руками   -
почувствуй его,
этот дар.

Прохладно.
Манекен обнажен и блестт лакированной пластмассой.
Тонкая материя обтягивает твое тело,
боясь лопнуть.
Ты начинаешь говорить.

Как внятен язык скул, глаз, предплечий и кистей!
Памятны задворки, вконец, запачканные штаны,
жидкая и чистая голодная слюна
за осенью зубов,
загноившиеся глаза - три, не три руками -
просто ты слишком хорошо видишь.
Женщина из древнего краснокирпичного дома
подкормила мойвой, поджаренной на темном масле.
Бледный ситцевый халат (намок под моросью)
придерживает волны тела.

Протягивает миску с рыбой.
Теплый запах подмышек.
Глупая. Улыбается. Без неё никак.