Мартовская симфония

                (набросок)


- Ты что делаешь?
- Ничего.
- А зачем карандаши и альбом?
(усаживается на ступеньку рядом)
- Не скажу.
- Ну и не надо.
(оба молчат: он болтает ногой, она что-то рисует)
- А что ты рисуешь?
- Не скажу.
(прикрывает рисунок ладошкой)
- Тебе что, жалко, что ли?
( она не отвечает; сопит от усердия)
- Ну и пожалуйста.
(снова пауза)
- А что, если я твой рисунок сейчас порву?
- Только попробуй.
- Покажи, тогда не буду.
- И не подумаю.
- Хорошо…
(начинает вырывать рисунок)
- Ты что, совсем уже?
(кряхтит, тянет пухленькими ручками край листа)
- Покажи.
- Не покажу.
(он резко дергает за другой край рисунка, тянет на себя: слышен треск разрываемой бумаги)
- Что ты наделал? Я все папе расскажу!
- Сама виновата. Ябеда.
(показывает язык)
- Это был подарок. Маме.
Она сердито трет глаз кулачком, он пристыжено молчит. Вдруг налетевший порыв ветра подхватил обрывки альбомного листа, закружил в бледном, словно после болезни, мартовском небе, смешал с клочьями облаков, и аккуратно положил их в лужу, где отражались лица двух маленьких людей с горящими от возбуждения глазами и открытыми от удивления ртами.