Старый город

Низкие, жемчужные тучи – словно задник гигантской сцены. Узкая дорожка, белизна и тёмная зелень. Из-за поворота распахивается и обрушивается на тебя бушующее море. Лазурь и сапфир, пена волн и иссиня-чёрные полосы дождя – там, на горизонте. Волна напарывается на мыс и несётся дальше, раня себя всё глубже и глубже, истекая фонтанами брызг. Ветер рвёт волосы, бросает их – на безмолвные руины, на замершие улицы и дворы, харчевни и колодцы, арки и лестницы. И в мареве стихий встают, колышутся миражами тени города, что шумел вокруг, и вновь бьёт колокол на холме, и оживают века истории, что пронеслись мимо. И в окружении белоснежных колонн видится гордая Афина, что встаёт навстречу повелителю морей, Нептуну, поднимающемуся из толщи морской…

Как рассказать, как объяснить, что происходит вдруг, когда солнце прячется за тучу, и колышутся, бьются на ветру степные травы над фундаментами домов, когда уходят, пропадают толпы туристов и остаётся лишь правда камня, неба и моря, когда вдруг замирает само время, вслушиваясь в вечное биение сердца волн, какие мифы, какие легенды оживают вдруг в гордом и древнем, покинутом и вновь найденном Херсонесе?

Может быть, молча?..