Тост

   Она была светлым пятном в моей жизни, но по прошествии лет это пятно потемнело, заляпалось, засиделось мухами; затуманилась сама конкретика "прекрасного далека" и превратилась в так и не определенное понятие кусочка счастья. Счастье... хм... Может быть, оргазм в более широком понимании, а может нирвана - в более узком. Когда любишь, счастлив, но не понимаешь этого. Если любил когда-то - тоже счастлив, просто с оттенком грусти и легким привкусом гоьковатого мятного ликера из Парижского бистро.
   Чтобы любить сейчас, нужны деньги. Деньги - как уже неотъемлемая часть духовного богатства современного общества. Это нормально, но подтачивает запасы доброты и романтизма. Последнему и так некуда податься в огромном мегаполисе бурлящих свето- и цветотеней, разнообразия звуковых эффектов, режущих не ухо, а мозг, причем незаметно от его владельца и бесполезном информационном мегагейзере автопортретизации человечества, в том числе и тебя самого.

   Сентименты отмерли. Повсюду сочится непроизвольный эротизм, и тело, как основной источник, живет отдельно от духа, где и как хочет. Красота систематизирована и разбита на мегабайты подсознания, причем эталонов - хоть отбавляй. ****ство выливается в особую форму женского поведения и, почему-то, спокойно принимается другой половиной. Мужчины, по сути, должны быть против, но так как уже каждый второй знает про Фрейда, а превалирование полов слишком далеко исторически и географически, то за мужчин решают мода + культура + подсознание.
   Реклама есть движитель не только торговли, но и чувств, страстей, желаний. Не мы хотим, а нам говорят, что мы хотим. Слишком много соблазнов, чтобы концентрироваться на любви. Вообще, всего много. Ассортимент расхолаживает. Если людям давать мало, они стараются выжить. Если им дают слишком много, они мельчают, крошатся и разбиваются на мозаику, общая картина которой представляет собой беспорядочное нагромождение брендов и вкусов. Значимые, вроде бы, фигуры и лица времени тоже смываются через дуршлаг многообразия и отличимы друг от друга по положению в рейтинге животного инстинкта толпы.
Для молодежи, кумиры прошлого (в большинстве своем, матерые рок-н-рольщики) - как дрейфующие айсберги: их уважают, но не многие в курсе, за что. Причем глобальное потепление уже наступило.
   Сзади - какое-то смутное изруганное прошлое. На горизонте - множество пикселей на дюйм, сплывающихся в неразличимое пятно. Поэтому совершенно невдупляешься , пытаясь вглядеться вперед, за ширму самопозиционирования "right here, right now". Остаются фантазии. Они усугубляют положение, затрудняя осознание себя самого, как личности. Вроде бы, выделяют и выносят тебя внутренними завихрениями в сторону от общего потока, и вот ты уже с гордостью констатируешь, что "тоже, Lays ты не хочешь", но в то же самое время, они тыкают тебя лбом в липкую стенку нереальных образов, пришедших на ум от американских сценаристов и российских копирайтеров, причем очень больно тогда, когда отлипаешь.

Полгода назад, мой друг писал мне:
"Какие, на фиг, мысли о старости, когда у тебя здоровые зубы и, еще как минимум лет тридцать будет потенция. Будущего у нашей планеты нет. Ее взорвут, либо арабы, либо американцы. Мест под солнцем сколько угодно, но приятнее сидеть в ложе с колой и попкорном. Глупо все!"
И полгода назад я улыбался этому. А полмесяца назад, в ночь 1 января 2003, я уже поднимал рюмку за "светлую ему память" и "землю пухом", причем торопился, стараясь застать этот момент в трезвом состоянии. Черствея, ностальгизируешь по светлому и доброму из книжек. Но одно дело, отмечать оригинальность Ремарковской мысли о жалости, как об обратной стороне радости на подсознательном уровне (мол, "хорошо, что все это не со мной..."). И совсем другое - чувствовать это самому, расширяя мокрые глаза от собственного эгоизма(мол, "как же я теперь без него/нее").
   С горьким удовлетворением своих сбывшихся мрачных прогнозов, понимаешь что с твоими старыми добрыми друзьями осталось не так уж много общего. Основной "линк" - само понятие дружба. Да и на подмостках этого театра действительности мы уже в разных ролях, в разных действиях и актах. Кто-то перевоплощается и лицемерит, глубоко веря в свою искренность, кто-то подстраивается и тоже лицемерит, пренебрегая этим фактом, кто-то остается верен своим старым принципам и выпадает из общей труппы, растворяясь в беззвестности, а кому-то улыбается удача, и, вроде как, повезло!, но втягивает его без спроса и ведома в круговорот новой пьесы, из которой возврата нет: "Здрасьте, Вам налево, в гримерку!"
   У каждого времени - свое потерянное поколение. Гертруда отдыхает. В нашей действительности - довольно большое количество людей, оказавшееся между двумя эпохами и културами и утратившее свою естественность, преемственность, защищенность. Маргиналы, степные волки , отшельники реальности. Нет, они не слабые и никчемные, но, зачастую, деятельные, талантливые, неординарные. Просто - не судьба, просто - не то время и место. Просто! Все просто. И пусто.

Пустота. Отключенный мобильник моргает красной точкой, провозглашая прорыв в сомнительно-приятное одиночество. Клонированный бес скучает на антресолях, оставшись не у дел из-за чрезмерной доступности интернета и шоу Дмитрия Нагиева. Новомодные FM-ритмы бьются в нейроновых сетях, извращаясь над эксгумированными останками нотного ряда. И пальцы неторопливо набирают несуществующуу ссылку: www.steppenwolf/Herman_Hesse.sdoh-davno.vru

Я пью за вас, неудачники времени!