Белый Город

-... Я здесь выйду!
- Как это - здесь? Куда..?
- У меня тут бабушка живёт... близко... останови машину.
- Да поехали с нами!Две раскладушки... всем места хватит.
- Нет, я выйду... мне за углом... останови машину, Серый! Не понял что ли?!
     Приглушённый скрип тормозов, звук явно отстаёт от изображения... Дверца "жигулёнка" встречается с корпусом авто (настолько резко, насколько это возможно в вязком мареве бело-желтоватого оттенка), и только потом звучит чавкающий хлопок. Июнь. Четыре часа утра. Центр Москвы. Ни метро, ни автобусов, ни такси,  н и ч е г о . Нет, как это ничего... по невыметенному тротуару метрах в пятидесяти бредёт сонная собака, медленно растворяясь в молочной рассветной мгле. А на другой стороне улицы темнеет силуэт нищего, который спит стоя, прислонившись к стене дома... Стена белая. То есть, при дневном свете и на здоровую голову она должна быть серой, с лёгкмм бордовым отливом. Но сейчас испускает потустороннее серо-беловатое свечение... так же, как и пыльный асфальт тротуаров, пустынная проезжая часть... и небо. Белое. Стирающее этой белизной контуры города и самой реальности.
     Хоть и была в этой части Москвы не раз, я не узнаю ни улицы, ни вывесок магазинов... Мой мир, с не пожухшей ещё июньской зеленью, утренней свежестью и запахом земли вперемешку с бензином остался где-то в другом измерении. Там спят родители, там на моём письменном столе под стеклом лежат фотографии и гулко тикает будильник на крышке пианино... И ещё там всё в цвете... Листва за окном зелёная, например... А не серебристая, как здесь.
     Белизна давит, но я уже знаю, куда от неё надо бежать... Знать-то знаю... но от Павелецкой до Медведкова особо не добежишь... чёрт... ни одной машины, не говоря об общественном транспорте... Да, и денег, кстати, тоже нет. Мной овладевает паника. Белый город начинает своё парализующее действие, и мне кажется, что через несколько минут я застыну, как спящий на ногах нищий с другой стороны улицы......Господи, вытащи меня отсюда...
     ...Из-за угла выплывает нереально белое авто. Я выхожу из ступора и буквально выпрыгиваю на проезжую часть, размахивая руками. Машина тормозит. За рулём небритый мужик лет сорока.
- Дяденька!! Отвезите меня домой, пожалуйста!.. Только у меня денег нету...
     Интересно, что отражается при этом в моих глазах, если "дяденька", который мог оказаться маньяком и вообще кем угодно, убирает с переднего сидения рюкзак и говорит:
- Садись, дочка. Куда тебе надо? Бог с ними, с деньгами.
     Машина с шуршанием трогается с места. Белизна города начинает приобретать золотистый оттенок и контрастность... Скоро взойдёт солнце.

Viña del Mar, 5/01.2003