for comandante

***

а
это, кажется, было давно… мы от руки… прости – от рук, писали листовки и тут же комкали их, потому что боялись пафоса…
я не помню аргументов и огня… помню только обращение – "братишки"…
тогда меня еще не тошнило от слова "наивный"… наивный – значит чистый…
белый? возможно действительно не стоило пачкать бумагу…
братишки,
мы избавлялись от вороха мечты на обляпанной солнечными зайцами площади. я хорошо помню лица этих зайцев…
я помню мальчика в белых кедах – он вцепился во что-то между строк и, бешено заулыбавшись собственным мыслям, остался.
бегал за мороженным и собирал отданные ветру клочки дешевой бумаги.
пытался напугать своим революционным прошлым и будущим – и ему действительно удавалось нас рассмешить…
потом пошел дождь. я тогда еще не сердилась на небо – и никто не осмелился бы поднять к нему глаза и закричать:
- дождь – это банально!
нет, мы не ждали ничего, кроме тяжелых капель и раскатов чахоточного кашля,
официального подписания нашей белой песни, вырванной ветром и доставленной наверх, дерзкой молнией…

а потом кто-то спешил спрятаться, а кто-то танцевал на бумажном снегу в пыльных облаках и кричал, дрожа от выдуманной свободы и клинического счастья…

и кто-то, наверное, сказал тогда, что это пошло, кто-то искренне приветствовал чужую наивность,
а я сквозь ресницы видела Свет… и не было других слов и другой жизни…