Художник

 В маленьком городе, на маленькой улице, в маленьком домике жил... Большой художник. Соседи относились к нему с почтением, - художник писал гениальные картины. Он не был богат, может быть поэтому, все его работы, были написаны обычным углем. Когда художник хотел написать очередную картину - он шел в сад, что рос прямо за домиком, срубал деревце, или ветку, сжигал, а уголь нес прямо к полотну. В такие минуты никто не осмеливался даже окликнуть его. Все, взрослые люди, и маленькие дети, и старенькие бабушки этого города знали, что художнику нельзя сейчас мешать. Ведь если отвлечь, хоть на минутку, художника, то может не быть очередной гениальной картины. Некоторых, правда смущало, что все его картины черные, но им объясняли, что художник привык писать углем, а где вы видели не черный уголь?.. Злые языки говорили, что он ничем другим и писать то не сможет - не умеет потому что.
 Никто не знал откуда в их маленьком городке взялся этот художник. Просто однажды он пришел в город и остался в нем. Иногда, когда у художника был перерыв в работе, он грустил и тосковал по людям. Художник жил один. Среди тех черных картин, которые еще не продал. Нарисованные черные лица смотрели на него со стен. Нарисованные черные улицы, черный лес, черное солнце. Все говорили ему в лицо, что он - гений, и художник привык к этому. Когда в одну из зимних ночей он услышал стук в дверь, то несказанно удивился. Мало кто решался побеспокоить его днем, но никто, никогда, не нарушал его одиночества ночью. На пороге стояла девушка из соседнего дома напротив.
 "Я давно уже знаю тебя" сказала девушка художнику. "Я помню, в отличие от всех жителей нашего городка, как тебя зовут, и знаю, что ты любишь завтракать ягодами, что никогда не писал картины углем из вишневого дерева, что..." Она рассказала, что помнит, лучше него, художника, все его картины. Что стоит ей закрыть глаза - они встают перед ней, длинной черной чередой. "Не прогоняй меня, хоть этой ночью, я хочу быть с тобой, мне холодно без тебя - попросила незваная девушка. Художник пожал плечами, но не выгнал ее, пригласил в дом. Этой ночью они любили друг друга. А утром художник пошел в сад, за деревцем для новой картины. Девушка понимала, что не приживется в доме художника, что ночь проведенная вместе с ним - просто случайность, он ведь даже не спросил ее имени. Она ушла, потихоньку, стараясь не отвлекать своего любимого от работы. А потом полетели дни, но у девушки так и не хватило смелости придти к нему еще раз. Даже за тем, что бы сказать, что у художника родилась дочь, как две капли воды похожая на него.
 Художник состарился, все писал свои черные картины, не заметил как прошло время. Умер художник, на его похороны собрался весь город, ведь это был единственный художник в городе. Умер художник. И оказался в странном мире. Черные люди ходили по черным улицам, черное небо раскинулось над головой, солнце на черном небе - светило черным светом. И художник заплакал, ему некуда было деться из нарисованного им самим черного мира. Теперь все и всегда вокруг для него, должно быть неминуемо черным. Но однажды, глаза спешащего мимо прохожего, поразили художника - они были синими. Через минуту солнышко из черного - превратилось в красное, дом же самого художника - неожиданно стал фиолетовым. Художник не знал, что его дочь подросла, и когда мама показала ей черные папины картины - дочь разбила свою копилку. На собранные с пола деньги она купила самые настоящие, разноцветные краски и теперь, в тайне от мамы, сидит в уголке и разукрашивает то, что не успел разукрасить ее папа.
 Художник в страшном волнении все смотрел и не мог оторвать глаз. Он просил, заклинал, кто бы ты ни был - не останавливайся, страшно, когда все - черное. Лес на его глазах становился зеленым, желтым, оранжевым. А дочка все рисовала и рисовала.