Я ему не помощник

Теперь я точно знаю, что все кончется именно так, а не иначе. Плохо все кончается. Вернее, плохо, что не кончается. Никогда. Впрочем, я всегда это знал, только не хотел верить.

Моя жизнь - штука с(т)ра(н)ная. Такое впечатление, что всякий раз открываешь книгу на одной и той же странице, настолько прочитанное кажется знакомым и неинтересным. И читать-то дальше не хочется. Потому что конец известен. Все кончается. А потом начинается снова. Снова открывается привычная страница. Противно до ужаса.

Я не плачусь. Мне плевать, откровенно говоря. Господи, какая разница, как я проживу несколько десятилетий, или лет, или месяцев, если я уже знаю, что проживу? Знаю, что может со мной случиться, и чего случиться не может. И знаю, что будет после.

Просто потерпеть. Совсем немного, в сущности. Годы пролетят - не заметишь. И в итоге не останется даже грусти, даже чувства напрасно растраченной жизни не останется в сердце. Только скука и усталость. Не нужна она мне, эта жизнь драгоценная, и не понадобится никогда.

Вот только некто наверху думает по-другому. Ну да пусть сам парится. Я ему не помощник...