Стоишь и мокнешь

…воздух наполняется необъяснимой свежестью. Ты вдыхаешь его, глоток за глотком, и не можешь надышаться. Свежо и тихо. Где-то сверкает молния, ослепляя окрестности таинственным и завораживающим светом. Начинает покрапывать дождь, мелкий, и с каждой минутой, стоящей на асфальте, возле фонаря, он усиливается. С каждой минутой капли за каплями завлекают тебя в него. В дождь. Ты стоишь и мокнешь. Озноб по коже. Просто мелкие, сотни мелких мурашек покрывают все твое тело. С каждой каплей, упавшей на тебя, их становится больше. Они рассыпаются по телу и как бы волнами проходят его от кончиков пальцев на руках до таких же кончиков пальцев на ногах. Круг за кругом. Ты стоишь и мокнешь. Проливной дождь застилает тебе глаза, поселяется в твоих волосах, отгораживает от домов и прохожих. Иногда он слушается тебя и затихает, и через минуту, словно по твоему желанию, снова усиливается. Стекает по волосам, по подбородку, рукам, губы ловят его слезы, слезы дождя, и ты тихо говоришь: небо плачет за меня. Он пробивается в твою душу сквозь едва заметные щели, в самую середину и поселяется там, на веки. Становится немного грустно оттого, что непробиваемое замкнутое небо затянуто серыми угрюмыми тучами. А ты все стоишь и мокнешь. Он снова усиливается, и ты уже стоишь посреди прозрачных луж, видишь в них свое отражение, чувствуешь, что промокла насквозь. Немного дрожишь, потому как дождь немного прекратился и подул ветер. Вроде и теплый. Но тебе холодно, потому что ты стоишь и мокнешь. И вот, его очередные судороги и конвульсии, он меняет свой ритм и направление, он меняет свое настроение. Знать бы, что он думает. Его шум и шорох по дорожкам, утопающим в траве, его монотонность и ненавязчивость по запыленным крышам домов, его серость и грусть над городом, его теплые и холодные прикосновения по тем, кто стоит и чувствует его, его вопросы и ответы по раскрытым зонтам в переулках, его мечты и желания.  Дотянуться бы до него. И подождать, пока он закончится. Ты стоишь и мокнешь. Слишком уж настойчиво он стучится до тебя, до того, что внутри. Слезы радости и безысходности, пустоты и серости, одиночества и свежести, жизни и… А ты все мокнешь.