Прозарушная любовь-2 Инне Давидович и другим посвящается

Я все помню. Помню, потому что все сама придумала. Так хотелось вдруг, чтобы не только писать, читать, отвечать, писать, ждать ответа, не дожидаться… Так хотелось, чтобы однажды в мою переполненную линию  ворвался голос. Виновато: «Ты?».  А кто же еще? И так несопоставимо, так нереально, так непохоже. Это, правда, ты? Понимаю, что «Это навсегда», столь же проникновенно, как Бленин, жующий огурец. Столь же сказочно, как пельмени на красноватых разводах ковра… Оборотень! Згинь! Трижды плюю. Я рыжая, рыжих зараза не берет!

Целую в рот. Клава? Нет, его нельзя. Он – достояние общественности.

- Милочка, Вы не припомните, сколько это длится?
- Полгода.
- Всего полгода, милейшая? Вы хорошо сохранились.
- Одержимый человек… 
- ЖэПэ.
- Я согласна.

Когда со мной перестал здороваться мертвый кот, мне захотелось написать окнами по нелепому дому-пиле: «****». И бросится вниз. И разбиться в говно. Вот и была бы Вам, маленькая смерть на фоне Проза.ру. Но за мной уже приехал желтый экспресс, и не вскочить в него я не могу.

Инночка, это не один и тот же. С тем – Вам – тяжело. С этим – мне – сложно.

Верю. Мастерица, блин, взоров. Виноватых? Или все же узоров? Витиеватых.

В полноценной жизни все должно быть гармонично. Преклони колени! Это я не тебе. Ты должна стоять, расправив трогательные плечи, опустив ладонь в его чертовски талантливую душу. Месяц? Без двух дней? Я уже думаю о тебе. Лихо, черт возьми.

Слепая собака дополняет мою перманентную ущербность. На один зеленый глаз. На одну рыжую прядь. На один украденный вздох. Так легче всего украсть мое опустошенное тело. Дунуть. Развеять. Перекрестить. «Мы обгоним свой страх». Да, черт возьми, я уже ничего не боюсь. Даже его. Нужно кого-то убить? Пожалуйста. В лучших традициях моих любимых авторов.

В стену летит казенный монитор, и истекая кровь, мигает то зеленым, то серым…