м о с т

to Eli*
-------

Домики в этом городе перекошены, стены – охристые, умбристо – жженые и лимонные… мы договорились встретиться на мосту. На середине.

На середине моста.

Там было море… Оно оказалось тем самым морем-из-сна, морем из моего последнего ночного кошмара. Я никогда не была в этом городе, а уж о существовании в этих краях МОРЯ и подозревать не могла. Было оно зеленоватого цвета и казалось мне не слишком глубоким.

Я спала. Мы, наконец, решились (как сейчас… словно я не во сне…) – согласна, отчаянный шаг – незнакомый город, улочки в три раза уже и пыльней, чем в моем, северном.

Но за десять с половиной минут пребывания в нём я успела почувствовать его (город, конечно) каждой клеточкой кожи, каждым ударом сердца вторила его ритму. Но я искала мост…

Споткнулась об острый камень. Булыжная мостовая? Странно. Хотя – нисколько не странно для этого места. Для СНА.

- Вы не поранились? – мягкий мужской голос пролился на мостовую, где я уже сидела, рассматривая ссадину на коленке и темную застывшую капельку, венчавшую алого цвета линию. Сильная и такая же мягкая, как голос, рука помогла мне подняться. Черные зрачки черных глаз утопали в радужной оболочке, жадно поглощавшей солнечный свет. – Да я вижу, все-таки поранились. Позвольте-ка отвести вас к…

- Не стоит. Спасибо… - поспешила я отказаться от бесполезной, в сущности, помощи. На такие травмы я не привыкла обращать внимания. Молодой, кажется, человек улыбнулся (это был один из тех людей, чья возрастная, а может быть, и половая принадлежность (не ориентация, заметьте) «трудноидентифицируема») и собрался было продолжать настаивать на своем, но я могла только ответить на улыбку.

Помахав ему мизинчиком и поблагодарив еще раз, я скрылась в низкой и узкой, как улицы, арке стены. Не хватало мне еще и случайных знакомств. Смешно. Кто бы говорил – случайных… Куда уж случайней, чем… Да, я чуть не забыла о своей цели. Скользнула переулком вниз.

Восток или юг? Интересно, что же это все-таки за город? Ведь попала я сюда во сне, а потому пропустила начало и завязку. Не помню даже вида транспорта. Не исключено, что это были крылья. Да, так оно и есть. Здесь многие все еще пользуются ими – такой вот милый атавизм.

«Здесь должно быть море. Где-то здесь…» – бывает. Навязчивая мысль. Иногда они случайно произносятся вслух. Так и сейчас.

- Сразу за поворотом.

Мне так и не удалось увидеть того, кому принадлежали эти слова, но море я тут же обнаружила. Все дело в правильности выбранного направления. Я неважно ориентируюсь в пространстве.

Боже, как можно было его не заметить! Оно – везде. На лицах черных девушек – на их веках каплями соли, на светлых одеждах мужчин – мелькало отблесками солнца, на хрупких детских пальчиках и бархатно-шершавых старческих руках – пенилось прибрежными волнами. Они торопили друг друга, эти волны, цеплялись за башенки грозных песчаных замков, шелестели мольбами о помощи, выплескивались на пляж жаждой свободы, но инстинктивно возвращались обратно, стыдливо сползали вниз, вливаясь друг в друга, зная, что только там можно остаться собой, а иначе они - просто высохшая соль.

Морская соль лечит раны. Как и время. Только последнее оставляет шрамы чуть крупнее и чуть болезненнее. Ну, что я потеряю, если сейчас прыгну с волнореза разок? Вместе с детишками, освежающими меня солнечно-морскими брызгами. Потеряю время? Я могу только потеряться для этого времени. Я не опоздаю. Он не назначил времени встречи. Только место.

На мосту. В центре. Сделав шаг к краю волнореза, я зажмурилась, но не успела подготовиться к прыжку – меня опередил рыжий мальчишка - столкнул меня в море, а после в бурном восторге плескался на берегу, наблюдая, как я выжимаю волосы.

Мне показалось, что скоро закат – стало темнеть, но это просто густое облако. Я на мосту. Прошла десяток метров от волнореза вдоль пляжа и поднялась на мост.

А с моста - море другое. Пугающее, хотя я и не боюсь высоты. Но очень близкое. Тут, на мосту, я ему доверяю.

Поразительно мало гуляющих парочек и просто прохожих… Здесь происходило много встреч, он рассказывал мне. На мосту наиболее высока концентрация любовных историй, разных – кратковременных романов, платонических увлечений, случайных сексуальных контактов, историй первой любви, счастливых встреч однолюбов и вот таких, как наша. Как правило, с печальным исходом. На коралловом дне этого моря покоится немало разбитых сердец.

На этот раз – тихо (он рассказывал, обычно здесь шумно). Я все еще не спешу – медленно двигаюсь вдоль правого края моста, но довольно далеко от поручня. Заглядываю в глаза встречным мужчинам, они почему-то прячут взгляд и оборачиваются вслед. А женщины с интересом рассматривают меня – наверное, моя иноземность бросается в глаза.

Меня вдруг очень заинтересовала конструкция сооружения. Я пропустила пару встречных человек и, подойдя вплотную к поручню, нагнулась, ожидая обнаружить мощные опоры, но, увидев свое переливчато - мерцающее отражение в полупрозрачной воде, с ужасом поняла, что ни на чем, в общем-то, мост и не держится.

Мне стало не по себе, я ускорила шаг. Пройдя таким образом около километра, я решила оценить пройденный путь, чтобы понять, сколько же мне еще идти до середины моста. Обернулась.

В голову ударило мыслью, что я и понятия не имею, какой длины мост. А море? Оно измеряется глубиной. И цветом. Чем дальше, тем живее и неистовей становилось море, оно темнело и в нем что-то бурлило, а количество людей на мосту уменьшалось. Я все еще стояла у поручня, глядя назад. Мне нельзя оглядываться – там ряд кадмиевых фонарей на тонких шестах и удаляющиеся в сторону берега точки – последние признаки человечества.

Встречные мужчины и женщины уже посматривали на меня удивленно – враждебно, а вскоре их совсем не стало. Очевидно, я миновала некую невидимую границу запретной зоны, которую они не рисковали пересекать.

Мне не было страшно. Я уже осознавала, что сплю. Обернувшись в последний раз, я побежала. Вперед. Может быть, это середина?

Позади не меньше пяти километров. Полтора часа… Два часа. Темнеет. Чувствую усталость – замедляю бег. Спотыкаюсь и падаю на ту же самую коленку.

Волной нахлынуло все разом – и страх, и физическая боль, и долетающие снизу ледяные капли чужого моря, и колкость одиночества, и его профиль… Да нет же, это не сон, это б р е д! Я закричала.

Ударила ладонью по металлу моста (даже не заасфальтировали), собрала силы и встала на ноги; дотронулась до поручня.

Отдернула руку – какой же он обжигающе холодный. Снова схватилась за перекладину, теперь уже уверенно и крепко.

Крик. Теперь он вырвался сам – из груди. Нет, он где-то глубоко.

Я никогда не найду этот центр… Это слишком далеко. Меня ослепляет свет дальних фар. Как я оказалась на пути у машины? Откуда она здесь??? Резко, нервно и очень громко сигналит – пытается затормозить, но скользко… З-з-зззззззз з

…будильник.

Напряженно вздрагиваю. Пробуждение на новом месте тревожно. Стены цвета фонарей. Ну и сон… Я не верю в вещие сны. Мы договорились встретиться в центре моста, в самом центре. Повторяю про себя, чтобы не перепутать.

На середине моста.

Здесь море. Ну, конечно! Море, как и во сне. Надо забыть про сон.

- Такие сны не забываются.

- Это вы мне? – оборачиваюсь на голос – никого.

Две терракотовые стены расползаются в разные стороны, открывая передо мной фантастическую панораму побережья. Все – позади – тупики улиц, встречные мужчины, черные зрачки и сон. Крылья – где-то за спиной, надо только сделать легкий надрез на лопатках. И я полечу к нему. Мне бы успокоиться, но море сегодня не настроено на это – у него шторм. У него свои причины на все.

Зубья ступеней. Вгрызаются друг в друга, шлифую их сандалиями. Пройтись бы босиком – но металл горячий. Шипящий.

Набираю высоту, и синхронно с ней стучится наружу сердце. Солнце задумчивое. Плавит песчинки, плечи, ресницы. Я шла по мосту, теперь – бегу. Мне все это уже знакомо, сон рассыпался по крупицам, теперь меня преследует deja-vu. Он – там, в центре, в сердцевине, над самой глубокой точкой моря, касается рукой перекладины, ловит пальцами одинокие летучие капли. А я – здесь, на том же самом мосту, но далеко от него. Сталкиваюсь с кем-то взглядом – да это же тот самый взгляд, с мостовой… Но мне – дальше, я не реагирую на его черные зрачки, да и не знакома ему, к тому же. Он – мое дежа – вю.

Мост через море не пользуется популярностью, я миновала сторожевую башню, а впереди – ни намека на человеческое присутствие. Обладатель черных глаз был последним встречным.

На меня вдруг обрушилась вековая усталость – старость перекошенных домиков. Два шага – и я просто опускаюсь на горячий металл. Ослепительно. Дико. Прислонилась головой к вертикальной стойке поручня – прохладно. Невесомо.

Мост не приведет меня к нему… Слишком далеко. Хрустит в груди, слезится в глазах. Это от соли.

Мы договорились встретиться на мосту… И мы когда-нибудь встретимся. С высоты моста море выглядит опасным. И пугающим, но близким – словно во сне. Я его вспомнила – этот ночной кошмар, мост в нем был точно таким же. Но я ему доверяю.

И мне так легко…

-----------------
* спасибо Тебе, сестрёнка.


[ Автор здесь http://www.proza.ru:8004/author.html?marusevka ]