Врешь

Врешь, врешь, опять ты врешь… Я устала. Ты врешь друзьям, собаке, сигаретам, мне… Ты обманываешь бутылку. Ты прячешься за музыку, скверный характер, погоду. Тебе надоело искать смысл жизни – его просто нет – все слышали? Ты опять соврал. Ты говоришь, что не ждал счастья, которое свалилось на тебя, придавив, словно бабушкиным сервантом, всеми четырьмя (или сколько там у него их?) ножками. Я тебе не верю. Я заразилась от тебя. Я лгу тебе, себе, матери, прохожим. Притворно улыбаюсь, наигранно плачу, прячусь в музыку, погоду, ненавижу свой характер, которому тоже нужно врать. Пальцы рук уже не расходятся из крестиков, а взгляд вечно устремлен вправо. Совесть давно махнула на меня рукой и ушла к другому. Ты смеешься, но даже смеху твоему я уже не верю. Врешь, врешь, опять врешь… Но ты все еще веришь в завтра, в меня, в сигареты – уж мы-то не обманем(?)… Ты боишься остаться в тишине – ведь там звучит правда - и ты душишь ее музыкой, бутылкой, болезнью. Ты врешь и боишься. Ты боишься и снова лжешь. А когда-нибудь ты испугаешься настолько, что тебе придется сказать правду. Но тебя уже никто не услышит. Правда собирает вещи, друзья умолкают, а бутылка молчаливо изгибается в услужливом поклоне. Кто виноват? Что делать? Как едят курицу? Какая разница? Даже если ты и разберешься, ты сам в это уже не поверишь …