Неизлечимо...

Душа умирает,
Но редко,
В агонии, в муках,
Одна,
Сгорает и тлеет
В пыли… до рассвета…
Пока не растопчет
Весна…

Старая кухня. Въевшаяся грязь. Засаленные жёлтые обои. Окно с застывшим на нём рисунком, всегда одинаково снежным. Картинка «аля Достоевский». Хорошо было бы сейчас закрыть книгу и осознать, что это какой-то другой студент сидит за столом над чашкой остывшего чая… Это не ты безысходно, тупо смотришь перед собой и плачешь, но не истерично, а тихо… Просто слезинки текут по щекам… Тихо, как дождь… В голове неприлично много мыслей… Они разбредаются по извилинам и никак не могут выйти наружу… Заблудились… Ясно только одно слово: «обидно». Оно бьёт изнутри по вискам и затылку, настойчиво и бесполезно. Знакомый голос Янки из колонок: «Болит голова, это просто болит голова…» Наверное, она права. Но эта не та боль, она какая-то тупая и не направленная… Нужно что-то другое… Кровь красная и липкая…Тёплая, значит, живая… Провожу лезвием в 10 раз по открытой ране… Наконец-то… теперь всё внимание на яркой струйке… Красиво… ей можно даже рисовать… Не умею… Жаль, что нет лекарства от душевной боли, приходится использовать «народные средства».
Почему прошлое трогает порой больше, чем настоящее? Почему оно не исчезает совсем? Да! Да! Да! Я сама этого не хочу… Но боюсь признаться, что не могу отказаться от сказки, от призраков, которые сама себе создала… Вот… они опять пришли… Ты слышишь? Они зовут…Я боюсь когда-нибудь не вернуться. Боюсь остаться с ними… в прошлом. Мне всё труднее приземляться на эту мерзкую кухню после сказочных полётов… Я больше не хочу… Устала. Пытаюсь кричать, но у меня нет сил… Ну, спасите же меня… я… умираю… Того, что во мне, слишком много одному человеку… Когда огонь небольшой, он греет. Чем он ярче и больше, тем вероятнее обжечься. Я скоро высохну и сгорю... сгорю изнутри... Сначала взорвалось сердце. Осколки разлетелись по всему телу и тлеют. Когда дует ветер, они разгораются всё ярче и ярче… Больно…
Ожог первой степени…
Случай клинический… Не лечится…
В коме…