Четыре времени любви года

Полдень пятницы, да и к тому же удивительно солнечный, когда земля в виде пыли взмывает к небу и происходит соединение, слияние, совокупление. Там нечто в неразбавленном, терпком виде. Собственная любовь, близкая, глубокая и сладкая, но имеющая начало и конец. Любовь лета.
 

“А для чего было все тогда?” Любимый вопрос, возникающий именно в том троллейбусе и всегда в виде одного и того же вопросительного знака. Она не знала, что именно заставляло ее садиться на этот стонущий троллейбус в пункт А. Передвигаться было легко, несмотря на то, что зудело в пятках и на ладонях выступали маленькие капельки пота. Все самое хорошее и удивительное случалось тогда, когда никто из окружающего общества и не ждал бы: в пасмурные, дождливые понедельники. Чем пасмурнее был понедельник, тем больше счастья уносила она тихо, не проронив ни одной мысли по дороге. Где мысли, когда есть счастье? Неизвестно.


Все в голове, забито, закупорено и оставлено. Много дней как один и один как несколько. Лед на волосах и в глазах. А у меня лишь две груди, полные с утра. Два сна, всё про любовь. И два ножа для гашиша.


У нас с тобой, у тебя и меня, месяц начинается на “М”. Ты начало, а я конец. Я люблю тебя.