Балалайка в конце

Балалайка в другом конце деревни отрыжкой крякнула на прощанье и замолкла. Ночь, доставая припрятанные в разномастных карманах и кармашках звезды и (предварительно, конечно, подышав на них) беспечно раскидывала их там, куда только могла достать. Я сидел у дома, Рита – моя собака - сидела у дома, и вместе мы наблюдали самое начало еженочного фарса.

Вдалеке – там, где стоял следующий дом  (Плотникова, кажется, раньше был – теперь то он помер) показалась фигура. С учетом моего личного состояния (я уже практически слеп) не могу ручаться за достоверность – но могу сказать, что фигура была демоническая. До нутри моей  донеслось смелое и чуткое предположение – кто бы это мог быть?

Водки. Пойти выпить водки. Странно пришло в голову. Однако какое желание! Водки… я не пил с тех пор, как приехал сюда. Не пил совсем. Совсем. Совсем.

И вот – на *** я не пил?

Дурак дураком теперь сижу и гляжу себе сам в себя.

Ух. Вроде бы отпустило. Странно сталкиваясь в пелене, окутывающей меня, на ум лезли самые различные мысли. Мыслишки. Мыслёнки.

А фигура – приближалась. Сплевывая, почесывая… Наслаждаясь моим испугом и отталкивая мое стойкое нежелание.

Рита глухо заворчала и (я понял это по звуку) спешно скрылась на террасе. Странно… она никогда не покидала меня раньше. Ниточка, связывавшая меня с твердым и размеренным миром, с уходом Риты стала еще более тонкой – и внезапно я понял, что слышу ее – до такой степени она натянулась.

А потом – внезапно и в тоже время так долго… Я умер. А балалайка почему-то заиграла вновь.